Angela Bacon-Kidwell - Narrow escape (16 avril 2013)

 

Tout homme dans la terre pétrit ses rêves et ce qui reste des dieux que nous n’attendons plus.

 

Devant la beauté grave des femelles, les désirs se font crépusculaires.

Elles portent l’automne comme un fétiche, dans la paume noire du corps brûlé des villes.

 

Oubli des sources folles, des paroles d’oiseaux.

 

La houle du sillon ventral tâtonne dans la bouche obscure. Se fraye un passage. Anges, couteaux et satin. Dans l’embrasure, ne pas céder à la panique.

 

S’y résoudre. Erosion, usure de l’éros.

 

Kabuki, peau, entailles.

Je vous laisse l’obscure extase de l’effroi.

 

 

Cg in Le Poulpe et la Pulpe (Cardère 2011)

Vénus Khoury Ghata

Qui a dit qu’il était mort

 On a simplement clos les volets de ses paupières

 Et allumer un cierge pour rassurer son ombre

 

Son nom gravé dans la pierre ?

 C’est pour apprendre aux oiseaux la dictée

 Et ce trou de cimetière ?

 C’est pour compter les orteils du cyprès

 Pour l’abriter puisqu’il pleut dans sa maison

  

Qui parle d’enterrement ?

 Il a déménagé dans la terre

 Pour percer avec un chardon 

 

  in la Voix des arbres

 

 

 

 

Comte R. de Dalmas - Le vent - 1926

 

 

Aussi, je m’absente, afin que si mon personnage se referme, il ne se referme que sur le vide. Et je est ailleurs, je est nulle part, je est partout. Dans les nuages en transhumance, dans la langue infatigable de ma fille, dans le chant du coucou, dans l’avion qui troue le ciel, dans les arbres en attente de l’orgasme printanier et le couple d’oiseaux qui se chamaille, dans le trésor des buis agités par le vent, la mousse qui veloute les murets, dans ce morceau sec de genévrier, dans la crête rouge vif de Cerridwen, dans le jaune d’or du grain de maïs qu’elle vient de gober, dans les pelures de mandarine qui tranchent sur le délavé des pelouses sèches, dans la croix du corbeau à l’aplomb de ma tête.

 

cg in Calepin paisible d'un pâtresse de poules

(Ed. Nouveaux délits, coll. les délits vrais n°2, 2012)

 

 

 

TR Ericsson - Untitled from ‘Étant Donnés’, Powdered graphite on paper, 2011

 

S’il n’y a plus de place pour les arbres, les plantes, les oiseaux, les animaux, il n’y en a pas non plus pour les fous, les enfants, les mystiques et les poètes, tout ça c’est la même chose, tout ça est connecté directement à la source, la source vitale, la source de toute chose. Pur ressenti, pure perception en résonance avec  le monde des formes, mais totale inadéquation avec celui des normes et des apparences. Il n’y a pas de mystère, tout est mystère et la normalité est une affreuse invention, réduction, supercherie.

 

Premier grondement de tonnerre, haut dans le ciel.

 

cg in Le livre des sensations

 

 

 

 

André Laude

Quand tu seras devenue très belle

 A force de souffrir

 Quand tu seras devenue très belle

 Je m’approcherai sur la pointe des ailes

  

Je toucherai tes paupières

 Ton torse tes seins

 Et surtout tes jambes

 Je toucherai aussi tes blessures

  

Je tendrai l’oreille vers ton cœur

 Comme si la nouvelle saison

 Devait surgir du sud de ton être brûlé

 J’écouterai car dès aujourd’hui je crois aux oiseaux de ton sang

 

 In Riverains de la douleur

 

 

 

 

Bing Wright

 

Dans le Simurgh, devant le palais vide, les oiseaux comprennent qu’ils sont eux-mêmes chacun le propre roi de tous et chacun.

 

Dieu se reflète et son reflet est fragmenté. Chacun de ses fragments a donné naissance à une création, une séparation, une division et la multiplication infinie des possibles. Tout se résume à la souffrance. Dieu est amnésique, Dieu égaré dans ses milliards de reflets ne se souvient plus de lui-même mais une étincelle en chacun de nous se souvient de ses origines. Celles antérieures à la séparation, à la temporalité, à la mort car nous y sommes, c’est maintenant que nous vivons notre mort.

 

Nous mourrons depuis le premier jour de notre conception, c’est inscrit dans nos cellules.

 

cg in Journal 1999

 

 

Marlène Tissot

 

Il punaisera la lune en haut d’un building

pêchera des sourires dans une rivière orange pulpeuse

il fera sonner son réveil à trente-deux heures soixante-six

pour observer la pluie de rêves filants

il picorera l’amour dans la gorge des oiseaux

(…)

Et puis un soir il épousera une colombe en robe d’été

à la lueur d’une catastrophe nucléaire ou boréale, il hésite encore à ce sujet

mais pour l’instant, il doit

se raser

se doucher et

arriver à l’heure au bureau

 

in Celui qui essayait d’être un homme comme les autres

Microbe n°75

 

 

 

André Laude

 

En traversant le pays des morts

 

En traversant le pays des morts

en route vers Aden les terres d’Arthur Rimbaud.

Je suce mes doigts à cause de la soif

de la malaria, du cancer des os.

Je songe à la Bretagne,

aux femmes aux hautes coiffes.

Je songe aux piroguiers du fleuve Zaïre.

Je songe aux oiseaux bariolés d’Amazonie.

Je songe au sexe chaud de l’indienne

à la tombée de la nuit.

Je songe à une espèce de poème

déclamé par un fou de génie

qui ferait taire les perroquets verts.

 

 

 

Heptanes Fraxion

 

masque qui rend célèbre
masque qui rend invisible
masque qui permet d'accéder à d'autres réalités
pantins poupées personnages

morceaux du monde qui tombent à travers un ciel troué
l'obscurité se fait et ce n'est pas la nuit

fou comme la maladresse devient habile
fou comme les impasses deviennent parfaites pour un nouveau départ
promis
quand la fatigue remplace la peur il y a des chutes qui ne font pas mal
l'obscurité se fait et ce n'est pas la nuit

ville chaude lubrifiée par la violence
ville chaude séchée par la méchanceté
tandis que certaines peaux font du bruit
certaines caresses blessent
le sol lui semble toujours prêt à m'avaler
fleurs mortes qu'emportent les oiseaux pragmatiques
l'obscurité se fait et ce n'est pas la nuit

 

 

Inna Kapustenko

 

 

Veuillez, je vous prie, me laisser procéder à ma défragmentation. Laissez-moi me rassembler, me ressembler, contempler le temps qu’il faudra la belle couleur orangée de cette tisane qui n’a rien coûté si ce n’est le gaz pour amener l’eau à ébullition. Il y a encore quelques sources buvables et gratuites. Il y a encore des fleurs sur des arbustes qu’on débroussaille au tractopelle. Il y a cette incroyable faculté du monde végétal de continuer à germer, à jaillir, à grandir, à pousser sans qu’on ne le lui demande. Quelques boutons de pissenlit, quelques feuilles de mélisse et le corps jouit d’être compris, tandis que les oiseaux cherchent ce qu’il faut pour faire leurs nids.

 

cg in (c)Ourse bipolaire

 

 

 

Winslow Homer - Sunshine and shadow

 

Le hamac, à mi-chemin entre la chenille et l’oiseau, se balance accompagné des percussions à bec de la sittelle.

 

Le vent froisse les ramures, frissons de feuilles, chute des glands où dorment les rêves d’arbres futurs. C’est l’heure du goûter des oiseaux.

 

Un papillon blanc agite ses pages, la douceur y inscrit un poème éphémère.

 

Je tangue sereine entre terre et ciel, le ciel aussi sous nos pieds, on l’oublie trop souvent.

 

cg in Chroniques du hamac, à tire d'ailes 2008

 

 

 

Elfi Cella

 

 

Ici l’obscurité a des reflets. Au fond des puits précieux, gisent des clés, mais rien ne se dit, tout se tait.

 

Ici s’achèvent les cycles, grande mer minérale, sa longue chevelure agitée d’oiseaux.

 

D’ici on ne repart plus, les jambes prises, langueur ensorcelée que seul le vent sait rompre. Pour partir il faut des ailes, les ailes sont si lentes à pousser et la nuit exhibe ses étoiles, si vous saviez, il y en a tant, étranges cristaux rivés au triangle obscur du ciel.

 

Ici est le pays des mondes souterrains, méandres secrets, sources blanches, tanières où veille le gibier des rêves.

 

Ici est le pays où on est seul ensemble.

 

 

cg in Chroniques du hamac, à tire d'ailes 2008

 

 

 

Graciliano Ramos

 

Dans les mois de sécheresse les rares habitants de ces pays perdus étaient occupés à creuser des abreuvoirs dans le sable, à couper des branches de mandacaru pour les troupeaux qui s’épuisaient sous les piqûres des tiques. On doublait les filets. Les mains saignaient à ce dur travail, on soignait les pieds blessés avec du suif fondu sur la braise. Aucun nuage n’assombrissait les jours sans fin ; des vols sinistres d’oiseaux migrateurs déchiraient le bleu du ciel ; les branches des arbres n’étaient plus que des brindilles noires, les feuilles se desséchaient ; sur le sol blanc et lisse du potager s’ouvraient de grandes crevasses. 

in Enfance

 

 

 

Octavio Paz

 

Tu as tous les visages et aucun,
Tu es toutes les heures et aucune,
Tu ressembles à l'arbre et au nuage,
Tu es tous les oiseaux plus un astre,
Tu ressembles au tranchant de l'épée
Et à la coupe de sang du bourreau,
Lierre qui avance, enveloppe et déracine
L'âme et la divise d'elle-même,
Écriture de feu sur le jade,
Crevasse dans la roche, reine des serpents,
Colonne de vapeur, source dans le roc,
Cirque lunaire, pic des aigles,
Grain d'anis, épine minuscule
Et mortelle qui donne des peines immortelles.

 

 

 

Donal Boyd

 

Dans l’œil du pachyderme se reflète la mémoire de la Terre, sa peau est comme l’écorce de l’arbre, on peut y lire en braille. L’ange écarlate a révélé aux hommes qu’un seul œil d’éléphant contient tout le cosmos, que sa marche puise aux racines communes à tout le vivant, qu’il est un roi paisible et plein de sagesse qui montre le chemin. Celui qui voyage sur la piste de l’éléphant trouvera plénitude et douceur, son âme sera légère comme le vol des oiseaux-nuages et son cœur empli de lumière. Il sera un baume d’amour pour tous ceux qui croiseront sa route.

 

texte d'atelier, 25 février 2020