Dan Hillier

 

Quand elle fusionna

avec la forêt

elle offrit ses yeux

à la nuit

et libéra

les oiseaux du jour

 

 

Claude Monet - 1890

 

 

Chantal Cheuva - Massaï (détail)

 

 

Carly Guppy

 

Claude Serre (1938-1998)

 

 

Égoïsme

 

 

Sotiris Lamprou

 

 

Katerina Kamprani

 

 

Jan Bardeau - Journal

Urtica, 2019

excellente édition, livre épuisé 

 

 

18 septembre 2018, seconde entrée

Notre compréhension n'appréhende pas depuis quand autant se contente de moissonner les déchets de si peu, quelques docteur ès science infuse nous martèlent le crâne de leurs certitudes, pour les y enfouir, mais nonobstant ces mauvais plaisants, rien de ce que les strates sédimentaires nous enseignent ne permet de dater l'inauguration des sociétés inégalitaires. (...)

 

 

19 septembre 2018, seconde entrée

La moindre miette leur appartient, et nous grattons chaque résidu pour le leur confier, dans l'espérance qu'ils partageront quelques microns des trésors que nous érigeons. Bien enseignés à respecter l'autorité, bien taillés dans les manufactures où ils nous façonnent, bien apeurés par tous les camps qui dressent leur misère en avertissement, bien calfeutrés avec les possessions qui glissent entre nos mains gourdes de tâches insensées, nos organismes même subissent la métamorphose des conditions qu'ils nous octroient. Mon dos de prolétaire, mon bide de prolétaire, mes genoux de prolétaire, mes esgourdes de prolétaire, la lourdeur de mon pas, le port de mon chef, la lenteur de mon train d'humains de bât, tout dévoile mon rang dans la hiérarchie qui me jauge et m'adjuge  subséquemment les mérites qu'elle consent à chacun des degrés qu'elle invente. Livré à eux, à eux dont je ne possède seulement pas le nom, j'observe les pans de mon autonomie se réduire : j'achète ma nourriture, j'achète mon logement, j'achète mon énergie, impuissant à aménager, par mon habileté, mon foyer, mes victuailles et mon feu.

 

Jan Bardeau (courte bio) : Né d'une mère Chihuahua à temps plein et d'un père pas trop marin. Folâtre dans les soirées mondaines de son patelin, où il fréquente le gratin en gloussant beaucoup et en postillonnant ses petits fours. En toutes choses, s'efforce de paraître mieux qu'il ne l'est, ce qui ne pose pas réellement de problème. Il vous embrasse tous très fort et vous serre contre sa poitrine velue. 

 

 

 

Luc Descheemaeker

 

 

Laurent Bouisset - Matin clone

 éd. Parole d'auteur, Toulon, 2023

 

 

 

 

la lumière devant nous naissait

ou du moins s'efforçait de naître

les photons avaient pris du tramadol

(...)

le train s'appelle la bestia c'est un dos

de métal angoissé

sur lequel des humains

s'agrippent à mort

et mangent la faim

sirotent la soif

en priant dieu comme ils respirent

pour éviter les narcos la flicaille

gare aussi aux branches calmes des arbres

pouvant crever un œil... SOUDAIN

les femmes de la gare APPARAISSENT

las patronas, on les appelle

elles ont les bras tendus

et leur filent au passage

un sac plein d'bouffe en un centième

ou le jettent au hasard sur le dos de la bête

c'est un éclair seulement de générosité

ces affamés de la bestia n'ont pour elle aucun nom

aucun visage ému disant gracias

(...)

pis la physique quantique aux toilettes arrange pas ta nébuleuse

t'as paumé maintenant le verbe paumer

tu cherches autour le verbe chercher

(...)

l'immense est où ? L'immense, bon sang

dans cette vie de tiroir, ce monde à plat

où la seule altitude est celle des dos d'âne

(...)

peut-être est-il égaré dans l'infime

et je n'ai pas de loupe

(...)

non, c'est bien lui... c'est bien

son eau que j'entends remuer

dans la conque d'un moment seul

l'immense existe

l'immense est là

(...)

la terre n'est pas le contraire de la mer

dis-tu dans un mail envoyé au vent

(...)

l'eau bat les cartes

et si l'as sort

tu disparais ou tu t'enflammes

(...)

ta main se vêt d'écailles étranges

torrent mixture excès fissures

la lenteur d'un corbeau te berce

autant qu'elle te chavire

(...)

poétique ? non, réel

l'intérieur d'une baleine

redevient sans éclat

un parking souterrain

chiottes pas lavées / machines à tickets /néons sales

et les rivières de l'indicible sont des fumées

d'échappements crachées

à la gueule des humains

allongés insomniaques sur le bitume

un seul édredon : l'amertume

(...)

les plus fortunés ont calé

sous leur crâne ensuqué

un peu d'carton ;

quelques-uns sont couchés

à même le sol rugueux

sans oreiller

(...)

tout pue la mort

ici

bien sûr / mais la main touche un corps

et le regard ému

d'un homme à terre

pulvérise à lui seul

un astre immense

(...)

le Big Bang est le responsable de ça

le Big Bang a fait succéder atomes et matières aux seules particules

avant lui pas de vaisselle à minuit

pas d'engueulades l'après-midi non plus

même pas de couples à priori

ni même de nuit ou juste nuit?

nuit était-elle avant son contraire

éponge arrache encore des morceaux minuscules au plat

dire que des planètes se formèrent à partir des résidus aussi nazes

poussières errant de-ci de-là sans grille horaire

(...)

c'est plus ou moins l'heure ou l'infime et l'infini ont les joues proches

(...)

la splendeur dont tu parles

qui te dit que les renards la voient pas ?

bon, ces rouquins fabriquent pas d'art

l'argument est de taille

mais c'est peut-être qu'ils jugent la beauté

suffisante

autour d'eux

ils se contentent de laper le monde

nous, on sale l'horizon

on sucre à mort

 

 

 

 

Sagittarius A - Trou noir du centre de notre galaxie

 

 

Jan Bardeau

Tant de cieux qui nous épargnent de ce qui rôde au-delà, météores furieux, rayons mortels, nuées de gaz, nous ne survivons que dans cette boîte, entre la Terre, sa gravité, son champ magnétique, et l'atmosphère.
(...)
Je lève les yeux, je pressens cette coquille de noix qui file courageusement dans le danger, je tremble pour l'étanchéité de ses parois.

 

in Journal, Urtica 2019

 

 

Sylvain Corentin

 

 

Tetsuhiro Wakabayashi - To a world I haven't seen yet