Ilse Jungbluth

 

Mirage. Celle qui manque va de désert en désert où elle s’entête à croire aux fleurs.

 

cg in Celle qui manque

 

 

 

Manolo Millares

 

Les mots sont points,

de vue, de croix, de suture.

 

Les mots sont fils conducteurs qui peuvent nous égarer.

Les mots sont des perches et parfois perchés.

Tentatives pour se relier, se dire, se comprendre

Les mots sont ce que nous voulons qu'ils soient, mais trop souvent, ils nous échappent

et souvent ils n'y sont pas, quand l'essentiel est à dire.

 

cg in Philosovie

 

 

 

 

George Romney - Lady Hamilton as “Medea - 1786

 

magicienne d’un rêve vagabond

elle écume les friches du sensible

boit la rumeur des limbes

aux brèches de l’aube

 

cg in Petit livre des illuminations simples

 

 

 

Lorenzo Cicconi Massi

 

tandis que s’envole la chimère

libre et merveilleuse

nous secouerons la pesanteur

pour fuir l’étreinte des goudrons

roulerons sous les horizons

tranchants comme des rasoirs

à la gorge du ciel

 

cg in Aujourd'hui est habitable

 

 

 

 

 

Alexandra Dvornikova

 

Je dois marcher encore, vers les jachères où les sources vives, brassent des runes de rocs et d’ongles. Ça ulule, ça hurle, les nuits sont glacées, les étoiles toujours inaccessibles mais le cœur résonne dans le bois, dans les pierres.

 

Tambours, feux couvés. Flammèches, camouflage des crinières.

 

Nuques renversées. Transe insolente.

L’âme s’encorde aux cailloux sorciers.

 

cg in Fugitive, Cardère 2014

 

 

 

 

Sheela na gig - Blackhall Castle, Kildare - Irlande

 

« La treizième revient, c’est encore la première… »

Gérard de Nerval dans les Chimères

 

Arthémis de Tauride

Sathana, la Diane des Scythes

 

Notre-Dame-de-la-Nuit

Notre-Dame-de-Sous-Terre

 

La « Sheela na gig » des églises d’Irlande, d’Angleterre.

 

Déesse labyrinthique

Signes séculaires serpentiformes

 

Notre-Dame-de-la-Joie

Notre-Dame-des-Douleurs

Notre-Dame-de-la-Lune

 

cg in Universelle

 

 

 

 

Ernest Quost - Fleurs de Pâques

 

Toutes les Rosa pleurent et leurs larmes alimentent l'océan de toutes les peines. Toutes les Rosa pleurent à genoux, devant leurs fleurs piétinées, mais jamais elles ne désespèrent de ce jardinier, celui dont elles ont tant entendu parler : l'homme avec un petit "h" comme humilité, deux « m » pour mieux aimer, grand cœur, belle âme, aux mains tendres et fertiles.

cg in Rosa pleure

 

 

 

Joan Fullerton

 

Le manque creuse, appelle la quête. Celle qui manque devient celle qui cherche. Chercheuse d’espace, de lumière dans le cœur de l’Autre.

 

Je suis née d’un étrange ailleurs, exilée en marche perpétuelle.

Par les veines de la terre, sa chair, ses vertèbres résonantes, je suis reliée.

 

Reliée vive.

 

in Celle qui manque

 

 

 

 

Stanka Kordic

 

SI ON M’AVAIT DIT…

 

Si on m’avait dit

que j’allais t’aimer comme ça !

Si on m’avait dit

que tu allais me remplir comme ça !

Si on m’avait dit

à quel point tu serais jolie…

Si on m’avait dit tout ça !

 

cg 2003

 

 

 

 

 

 

Benjamin Victor - The Angel

 

Nous sommes de grands pliés, de grands replis, dans l’attente de la vague des doigts. Densité étrange de la peau, parchemin du rêve. Un jour, notre rêve aura la précision du laser. Nous taillerons la frange des anges.

 

cg in Celle qui manque

 

 

 

 

 

 

David Hurley - 2016

 

Restent les territoires du rêve à arpenter de jour comme de nuit. Le pouvoir colle aux doigts d’une élite poisseuse, pour d’autres c’est une patate ardente et partout, de nuit comme de jour, le mensonge est roi. Ceux qui veulent remettre de l’ordre par la force, ne font que semer encore plus de désordre, dans la confusion, les plus salauds se remplissent les poches. Ce n’est pas d’ordre dont nous avons besoin, mais d’amour, d’amour et de confiance, pas dans les mots, pas dans les sourires de façade, mais dans les actes.

 

cg in (c)Ourse bipolaire

 

 

 

 

 

Ionut Caras

Les feuilles sous ses pas, crissent comme du verre. La croix du corbeau pèse lourd et un suaire de glace a figé toute sève. Le ciel est blanc jaunâtre, comme gros de neige. Les chênes fluets semblent bois mort. Tout en marchant, ses pensées ne cessent de revenir à lui. Elle l’avait connu dans l’été d’un lit d’amour, brûlant de fièvre, puis enflé de désir tout au bord de l’automne. Puis l’automne l’avait consumé et elle ne sait déjà plus où elle a jeté ses cendres. Maintenant elle marche et tout en elle n’est que silence et engelures.

 

cg in Sursis, à tire d'ailes 2017

 

 

 

 

 

 

Carol Hodder

 

frisson d'ivoire

pupille insondable

un trouble à peine

lèvres entrouvertes

fleur animale

le regard

avale la lumière

 

cg in Toboggan de velours

 

 

 

 

 

 

Andrew Wyeth

 

Pendre le linge aux branches du soleil, ramasser les jouets qui jonchent le jardin, champignons étranges et colorés, ranger les pots, les outils rouillés, tailler les roses fanées, les aromatiques, ramasser le bois mort, les têtes noires hérissées de graines des échinacées, abriter les jeunes cactus sur les bords de fenêtre.

 

cg in Jardin du causse, à tire d'ailes 2004

 

 

 

Debra Bernier

 

 

trace de ta langue

le contour de mes fentes

piste et sème en moi

étends tes racines         

au ciel transparent des lymphes

 

cg in Des volcans sur la lune