Max Bucaille et Samedi soir

 

SAMEDI SOIR

 

Éclaboussures violettes

Sur la mâchoire d’un ciel d’orage

Les mantes encapuchonnées rodent

Sur les places désertes. C’est l’heure

Où les rats comptent la monnaie

Quelques montures élégantes paradent encore

Dans les dernières rues animées

Les clowns à tête de mort

Secouent leur bâton crécelle

Puis la nuit éclate comme un vase

Sur les carreaux du crépuscule

Dans les mansardes poussiéreuses

Les crétins patientent et les vers de sable

Guettent leurs étoiles-mères

Bientôt les nuées nocturnes viendront s’abattre

Sur des comptoirs étincelants

Pour se noyer

Haut et court

à des alcools de potence.

 

cg 1999

in Trans(e)fusées