Luce Trembley

 

La véritable nudité est d’hiver

 La peau se rétracte, se fendille et découvre

 Les fissures…

 Les derniers migrateurs désertent

 Transforment l’espace en une page blanche

 Il ne reste que la mort temporaire

 Faite d’écriture et de griffures d’ongles sur les vitres

 Je vous éloigne…

 Mais garde contre ma peau

 Ce petit édredon de plumes

 Pour conjurer le vol trop lourd des corbeaux.