Barry Kite

 

Cette main là, c’est une pince, une pince comme les crabes. Trois doigts en moins, le petit, l’annulaire et le majeur, emportés par une nuit de folie, où sa douce aimée s’était faite garce furibonde. Douce aimée, la véritable et unique femme de sa vie : la mer !

 

in Le marin pêcheur