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Franz Bartelt

 

Dans les grands vaisseliers posés à l’horizon,

 Trésors empilés dans l’ombre poudreuse,

 Des frégates en flacon, des sirènes moisies,

 Des métaux hérissés de couleurs vantardes.

  

Des tourbillons pétrifiés, des fugitifs à l’arrêt

 Et de longs autobus vernis à la main.

 

 

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