Ryokan

 

au onzième mois, l'hiver est sombre,
la pluie et la neige sont abondantes
mille montagnes, une même couleur
dix mille sentiers, de rares passants
mes voyages d'autrefois sont tous devenus des rêves
ma porte en herbes bien fermée,
toute la nuit brûle une bûche de bois blanc
tranquillement je lis les poèmes des anciens