Cédric Le Penven

 

Novembre lentement pourrit ses feuilles dans les combes. Le ciel blanc cassé respire un temps sur deux. Sous le tas de bois, ce qu’il reste de l’amour quand l’orgueil s’est retiré, le silence de sa peau que je convoite, lors de mes errements nocturnes autour de la blancheur.

 

 in L’immobile serti de griffes