André Laude

 

Et rien ne peut clore ces plaies sèches que les mains de l’homme dénudent

Ni le benjoin de la lune

 Ni cette chaude confiture d’astres au fond du bol céleste

 Ni la liturgie âpre des cigales aux ailerons découpés

 dans le mica friable de l’air

 

 

 

in Toute chair appelle