Joane Teasdale - This That Was Hers, Lives Within
Ruisseaux de poudre, craquant de la soie.
Dans les ruelles, la folie esseulée rôde, dérive oppressante.
Des frissons déshabillent un escalier, l’ombre rose à genoux, conspire.
cg inCelle qui manque (Asphodèle 2011)