André Louis Aliamet
Ces feux qui bourgeonnent, bientôt nous brûlent.
Reste une épave, aussi frêle qu’une mouette
sur l’abîme des flots.
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Ces feux qui bourgeonnent, bientôt nous brûlent.
Reste une épave, aussi frêle qu’une mouette
sur l’abîme des flots.