Marc Tison
On ne va plus dans les étoiles. Les fusées sont dépiécées. La tête en feu de joie c’était pourtant bien là, claquant le réel à l’enchantement du voyage.
Il y a si peu de temps. Il y a si peu de soi.
in Des abribus pour l’exode
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On ne va plus dans les étoiles. Les fusées sont dépiécées. La tête en feu de joie c’était pourtant bien là, claquant le réel à l’enchantement du voyage.
Il y a si peu de temps. Il y a si peu de soi.
in Des abribus pour l’exode