Denise Desautels

 

or, c’est mon affaire, c’est ma vie

tu le sais bien, nos morts

par poignées

leur tatouage s’empourpre

dans ma chair, dans ma bouche

entre mes dents, leur débris d’âmes

cependant on ne le dit pas assez

leur vagabondage a lieu

ailleurs, à distance, au-dessus

de notre chaos humain

déformé par l’écho

les âmes, en chœur trépignent

amour, envie, dévastation, colère

peu importe, elles pataugent

les âmes en déroute

au fond de cette voûte

ce Ciel extravagant

le leur, le tien

parfois c’est fou, maman

on dirait des bandes de corbeaux

pris au piège

du Ciel, les âmes

 

in Pendant la mort

 

 

merci à jlmi