Isa Marcelli

AU BOUT DU ROULEAU
au bout du rouleau
je cherche tes doigts
sur l’envers de ma peau
au bout du rouleau
ma vie se lasse
voudrait un autre tempo
au bout du rouleau
je m’en vais
disparais
sans même
un dernier mot
in Mon collier de sel
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AU BOUT DU ROULEAU
au bout du rouleau
je cherche tes doigts
sur l’envers de ma peau
au bout du rouleau
ma vie se lasse
voudrait un autre tempo
au bout du rouleau
je m’en vais
disparais
sans même
un dernier mot
in Mon collier de sel

(à partir d'une vieille photo, auteur inconnu)

MON LOUP D’AMAZONIE
A Punch
Il y avait un ruisseau au fond du potager, l’Amazone, et au-delà c’était la forêt, la grande, la vraie. Et puis toi et moi, à la belle aventure. Toi, chien loup noir et fauve et moi, intrépide héroïne chaussée de caoutchouc vert.
Le pont d’allumettes franchi, nous glissions dans le lit sauvage du ru, pour remonter son cours et pister ses secrets, humer l’acidulé des pommes humides, le frisson phosphorescent d’étoiles grenouilles sur l’argile moussue.
Nous apprenions la langue de l’eau, entre le chuchotis des rives vierges, les périlleux méandres et l’obscur ensorcellement des racines.
Nous galopions, bondissions entre ronces et lianes, nous enfoncions au plus profond de la mer végétale pour connaître soudain la joie ivre et farouche de se savoir enfin perdus. Quand Réel et Imaginaire tissaient le Temps du Jeu alors TOUT devenait possible.
Je m’abandonnais heureuse à cette magie du monde qui m’a tout enseigné.
Et toi beau loup fidèle, sans faute toujours, à la civilisation tu me ramenais.
Civilisation dont l’entrée se situait à hauteur exacte
De la première rangée de carottes du potager.
2005


Les orfèvres des nerfs savent travailler la poussière et la rouille dans la craquelure des crânes. Fièvre des déserts visionnaires. Lunes aveugles, dollars putassiers. Brut teinté de grenades dans lesquelles mordent les nomades. Les illusionnistes écorcent les corps après ébullition, dissimulent les noyaux instables au fond des failles.
La sentinelle, les paupières lourdes de mélopées, ouvre ses cuisses solaires découvrant l’ourlet, vagin mystérieux léché par l’écume, éblouissante et fugace semence.
Son enfant aura trois têtes.
cg in Le poulpe et la pulpe (Cardère 2011)























http://alain.laboile.free.fr/ et http://lab.carbonmade.com/
Alain Laboile est né le 1 mai 1968 près de Bordeaux. Sculpteur, il a touché du bois, du plâtre, la pierre puis le métal. En 2007, la photographie s'est imposé à lui, d'abord via la macrophotographie qui lui ramène de nombreux prix amateurs et professionnels, puis progressivement il dirige son objectif vers une famille de plus en plus nombreuse, et c'est via les retours du net que cette voie là a commencé à prendre une dimension plus universelle. Ce travail de "reporter familial" est d'une rare fraicheur, il s'en dégage un sentiment de total bonheur, de simplicité et de liberté, qui fait un bien fou, ce qui explique assurément son succès. A mes yeux, une parfaite illustration de ce que à quoi pourrait ressembler une vie selon les préceptes de la simplicité volontaire.
CG

cheval blanc
brin d’herbe entre les dents
guérisseur
cg in Salines, 2007
(Eskhatiaï, Ed. de l'Atlantique 2010)




Paul Rumsey, né en 1956 en Grande Bretagne travaille dans la tradition du grotesque et du fantastique. Il utilise principalement le fusain.




Isa Marcelli est née en 1958 en Algérie. Elle vit et travaille en France. Même si son univers originel de création est celui de la décoration, l’expression photographique a toujours été latente pour Isa Marcelli. Comme en gestation. Elle s’est toujours passionnée pour l’image et a côtoyé de nombreux photographes devenus amis. En 1996, elle s’installe à la campagne, dans la région de Fontainebleau et commence en 2002 à expérimenter la photographie à travers l’acquisition d’un appareil numérique. Elle se tourne plus tard vers l’argentique et décide parallèlement début 2010 d’expérimenter certains procédés alternatifs dont le sténopé puis le collodion humide sur plaque.

L’enfant joue avec les herbes fauchées, feuilles, fleurs, persil sauvage au parfum entêtant. Passe une hirondelle solitaire, déjà là ? A l’aplomb de ma tête, croissant de lune couleur nuage et volutes légères, draperies de fumées pendues au plafond du ciel.
cg in jardin du causse, 2004
(Ed. de l'Atlantique, 2011)