Jean Cocteau - La mort n'agit pas elle même

 

chanté par Colombe Frézin...cordes : Serge Bouzouki...piano Dominique Charnay

 

 

 

 

Arnold Böcklin - The Ride of Death - 1871

 

On ne l'appelle plus

pour les fenaisons, 

les vendanges ;

mais juste pour les osselets.

Son pain n'est pas de blé,

son vin n'est pas de sang.

On ne l'appelle que

pour débaptiser.

La Mort aime

les bons vivants ;

elle aime jouer

avec leurs âmes d’enfant

qu’elle raccompagne

à la Maison.

Ce qui l'amuse plus que tout,

c'est bien de les perdre en chemin,

bien loin de cette Maison 

qu'elle met en pièces.

Mais ne soyez pas trop durs avec elle !

Elle ne fait que son boulot ;

derrière elle ne doit rester

que le cintre blanc des os.

 

in Le Tarot de Saint Cirque, Gros Textes 2020

 

 

 

Philippe-Jacques de Loutherbourg - Paysage au clair de lune - 1777

 

 

Marguerite Yourcenar

 

Les femmes de mon pays portent un joug sur leurs épaules.
Leur cœur lourd et lent oscille entre ces deux pôles.
À chaque pas, deux grands seaux pleins de lait s'entrechoquent
contre leurs genoux ;
L'âme maternelle des vaches, l'écume de l'herbe mâchée
gicle en flots écœurants et doux.

Je suis pareille à la servante de la ferme;
Le long de la douleur je m'avance d'un pas ferme;
Le seau du côté gauche est plein de sang;
Tu peux en boire et te gorger de ce jus puissant.
Le seau du côté droit est plein de glace;
Tu peux te pencher et contempler ta figure lasse.
Ainsi, je vais entre mon destin et mon sort;
Entre mon sang, liquide chaud, et mon amour, limpide mort.
Et lorsque je serai sûre que ni le miroir ni le breuvage
Ne peuvent plus distraire ou rassurer ton cœur sauvage,
Je ne briserai pas le miroir résigné ;
Je ne renverserai pas le seau où toute ma vie a saigné.
J'irai, portant mon seau de sang, dans la nuit noire,
Chez les spectres, qui eux du moins viendront y boire.
Mais avec mon seau de glace, j'irai du côté des flots.
Le gémissement des petites vagues sera moins doux que mes sanglots;
Un grand visage pâle apparaîtra sur la dune,
Et ce miroir dont tu ne veux plus reflétera la face calme de la lune.

 

 

 

Gao Xingjian

 

 

Werner Lambersy

 

je suis

Dans ce malaise

 

De savoir que la beauté existe

Sans que je sache

 

Ce que je puis espérer encore

D’elle et du monde

Dans l’horreur de son retrait

 

 

 

 

William Turner - Llanberis - 1800

 

Fabuleuse

Monstrueuse

Solitude

 

Tous les mythes de l’humanité

Mijotent dans ce creuset là

 

Creusez là                   

Creusez la terre

Creusez les méninges

Déroulez

Vos rêves de sommets

Vos songes de cimes

 

Chacun cherche le signe

Et tout n’est que fuite ou retour

Vers le pulsar primal

 

 

in Mystica perdita, à tire d'ailes 2009