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Je me sens morne et triste, un fantôme gris aux traits tirés, sans compter les traces de violence qui subsistent. Je ne me reconnais plus dans le miroir. J'ai perdu quelque chose, c'est à l'intérieur que ça ne va pas ! Merde ! Cette histoire à la con ne va t'elle pas cesser de me poursuivre ?
cg in Journal 1997
L’amour me rend idiote et j’ai bien trop peur de cet idéalisme forcené, de ce romantisme exacerbé déguisé en indépendance.
cg in Journal 2000
Heureusement qu'il y a les oiseaux pour nous inviter à lever les yeux au ciel,
à regarder plus loin, plus haut !
cg in Journal 1997
Je patauge dans ma vie marécage, dépecée par mes contradictions depuis si longtemps. Je cherche toujours l’alternative.
cg in Journal 1999
Je ne suis à ma place nulle part, je ne suis « je » nulle part. Pas plus, pas moins qu’avant, mais j’ai vieilli et plus on vieillit, plus on cristallise, plus c’est difficile de briser la gangue douillette des habitudes, plus difficile de jouer son « je » pour un autre. Plus difficile de dire « je t’aime » de toute son âme, plus difficile de dire « c’est mon ami(e) », plus difficile de faire des choix, tellement ils paraissent fatals, plus difficile de se regarder dans le miroir…
cg in Journal 2001
Toujours cette obsession de grandir, évoluer, comprendre plus et encore que jamais je ne pourrai tout comprendre. Surtout avec un seul point de vue, un seul point de fixation aussi souple soit-il !
Toutes ces rencontres, ces rendez-vous de la vie sont des flashs. On reste ébloui sans rien comprendre. Alors on fait l’amour pour donner chair à tout ça, s’ancrer à la terre.
cg in Journal 1999
Comment écrire la vérité ? Qui aurait assez de prétention pour se croire à même de la capturer et de l’enfermer en quelques mots ?
Il y a autant de vérités que de battements de cœur et autant de mots pour y échapper ! Le mensonge est un déguisement.
cg in Journal 1998
Les stigmates de la froideur se posent sur les vitres qui me séparent de l’autre. Je ne me livre jamais complètement malgré mon apparente facilité à dire les choses telles qu’elles m’apparaissent, et non comme on m’a dit qu’elles devaient apparaître. Les gens aiment peut-être ce que je fais, je voudrais qu’ils aiment ce que je pense. Je pense donc je suis. Je pense donc je fuis, ça c’est la mienne. Je pense donc j’écris. J’écris ce que je ne sais pas dire. Le gouffre entre le semblant et le réel. Réel morcelé, multiplié par un coefficient inconnu, un prisme, un miroir à mille facettes. Toute parole est attaquable, transformable, critiquable. Toute parole pourrait être vaine et pourtant nous avons besoin de ce moyen imparfait de communication, nous sommes des êtres communiquant, nous sommes même des vases communiquant. La réalité est absurde. Parler de réalité est absurde. Alors, se raccrocher à quoi ?
À une fleur, à la graine qui va peut-être germer, au nuage qui passe. A un rayon de lune ou de soleil. C’est ça la poésie et pas autre chose, c’est trouver une réalité à laquelle s’accrocher. La nature, la douleur, l’amour, la haine. La possibilité d’échapper à sa propre carcasse.
cg 7 avril – 2h21
in Journal 2001
Les gens ne supportent pas la vérité, ils la confondent avec autre chose. Pourtant, la vérité c’est la tentative d’être le plus sincère possible, avec soi-même et avec les autres, c’est là-dessus seulement que l’on peut commencer à construire.
cg in Journal 2002
Je suis la mystique, l’idiote, la très vénérable et l’abrutie. Je m’égare dans un mouchoir, dans les plis d’une poche froissée, pendue à l’aiguille qui trotte et infuse en moi son venin obscur.
cg in Journal 1999
Je sais que je suis fragile, alors que cette fragilité soit mon bouclier !
cg in Journal 1998
« De lune en lune
De nuit, de jour
L’encens de ma présence
Te guidera vers moi
Dans le tunnel de ta peur… »
Noté dans mon journal le mercredi 13 décembre 1989
auteur inconnu
Je pleure encore ce qui m’échappe, une idée de l’amour,
un confort face aux incertitudes de la vie.
Un besoin de fusion qui toujours un peu plus
nous entraîne vers la chute.
cg, 1999
in Journal d'une jeune femme du XXe siècle
Retrouver le monde tel qu’il était avant l’invasion des pieuvres et leurs réseaux de tentacules qui s’enroulent tandis que je coule, suffoque et me noie. Combien de temps encore pourrai-je vivre en apnée ? Ne remonterai-je donc jamais plus à l’air libre, au soleil ?
Vais-je rester jusqu’à ce que mort s’ensuive, enlisée parmi les êtres aquatiques ? Bulle d’air prisonnière au fond de la mer du Silence. Bulle de champagne prise au piège de l’absence.
cg 30 mars 1991
in Journal 1988-1991
En exclusivité pour "Au hasard de connivences", un extrait (fautes comprises) de mon journal, daté du 13 septembre 2001, avec une illustration de JL Millet. Un extrait que j'aurais pu nommer "la leçon de l'araignée".
A voir et à lire ici : http://jlmi22.hautetfort.com/archive/2013/04/18/l-oeil-la-plume-journal-du-13-septembre-2001.html