James McPartlin - Little Red Riding Hood
La mémoire assouplit les courbes du cuir mais les loups ont disparus.
L’enclos, l’humus, le sel rouge. Feinte des forêts, la rosée… est sans issue.
Sous le murmure de la glaise, ne bruissent que les stigmates de papier.
Les vendanges sont souillées d’encre.
cg in Fugitive