André Laude

 

 

 

Un enfant marche en sifflotant aux limites du visible

il n'a pas du tout l'air craintif.

 

A ses tempes des boucles de neige doucement tremblent

Il est du pays d'au-delà des moissons déchiquetées

par les pics d'au-delà les grands murs lépreux qui se taisent

Il est du pays des alchimistes et des brûleurs de souches pourries

 

 

in 19 lettres brèves à Nora Nord