Irma Bonfillon
Il ne vivait plus de soleil mais de néon.
Dans son néant détonnaient tous les violons.
Le plaisir exaspérait sa crécelle
Mais l’amour s’enfuyait à l’horizon.
in Fugitives
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Il ne vivait plus de soleil mais de néon.
Dans son néant détonnaient tous les violons.
Le plaisir exaspérait sa crécelle
Mais l’amour s’enfuyait à l’horizon.
in Fugitives