Leila Serahat Rochani

Il n'y a personne ici,

il n’y a personne ici.

La bonté est morte

la lune est morte,

l’eau est morte,

le puits est mort,

l’arbre a remis ses quatre saisons à l'oubli.

Le nuage,

sa pluie,

et le bleu sans fin,

son ciel,

les yeux des étoiles sont flous,

la voie lactée est malade.

Ici, oiseau chantant est pendu

et dans l'œil de l'étoile brillante, une épine.