Victor Ozbolt

Il y aura toujours

Ce rien qui nous échappe

Cette couleur qui fuit

Là-bas au crépuscule

Cette corde qui vibre

Dans des cœurs enflammés

Ces amours qui façonnent

Leurs corolles secrètes

Cette encre qui frémit

Envoûtée par les mots

Cet enfant qui déchiffre

Des fragments d'univers

Ces êtres chers qui glissent

Vers un astre inconnu

Il y aura toujours

Ce rien qui nous échappe

Nous ronge ou nous fascine

Sur les marches des jours