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PERCE-CŒUR
comme un soleil
rose plaisir
gonflé tendu
comme une peau
un cœur une pépite
des torrents qui se précipitent
des pierres ardentes
ce qui s'élance
flèche ou oiseau
ce qui jaillit
flammèche
fontaine
et la pluie chaude
le sexe
d'un coquillage
la terre humide
la chair mûre
d'un fruit rare
miel dans la bouche
si doux
dans tes yeux d’amour
mon perce-cœur
CG 1996
in Tobogan de velours
FUMÉE
Femme fantôme aux yeux de cendres
Belle bouche anémone
Aux fruits de brume
Tes bras tracent des arabesques
Dans la pourpre de mes insomnies
Ton nom est gravé sur un os
Enfoui quelque part sous une colline
Marquise vaporeuse
Accorde-moi encore une valse
Un tour de passe-passe
Car sur mes lèvres de glace
La vie se consume.
CG 1999
Omar Galliani (né en 1954 à Montecchio Emilia, Italie), est une figure du groupe italien "Anacronisti" (les Anachronistes) et du mouvement "Magico Primario" (Magie Primaire), fondés dans les années 1980 en opposition à l’art conceptuel international, au développement des installations et du multimédia. Très largement connus en Italie, ses dessins, réalisés au crayon, à l’encre ou au pastel, vont puiser dans les techniques classiques du clair-obscur et du sfumato. A partir des années 1980, Omar Galliani participe à plusieurs éditions de la Biennale de Venise, de la Biennale de Sao Paulo au Brésil et de la Biennale de Pékin, où il remporte le premier prix en 2003. Ses figures féminines évanescentes au carrefour de l’orient et de l’occident combinent l’iconographie occidentale à la sérénité orientale.
Artiste, illustrateur et musicien de Melbourne, Australie.
Cheyne éditeur, 2012.
Prix de la vocation de la Fondation Marcel Bleustein-Blanchet.
64 pages, 16 €.
Passant l’été peut faire penser à ces tableaux de front de mer, un peu rétros, avec cette lumière mélancolique d’un été qui semble toujours sur le point de finir. Des tableaux qui, à trop les regarder, finissent par nous rendre tristes sans qu’on sache pourquoi.
Il y a dans ce recueil la nostalgie du souvenir et en même temps son refus.
On ne raconte rien de l’enfance. (…) De ces jours qui nous doublent sur la ligne d’arrivée. (…) On ne raconte rien de cette nostalgie absurde. De ces pelures en vrac qui s’entassent n’importe où. Un peu plus loin, selon le sens du vent.
Il y a une sorte d’amertume vaguement nauséeuse et des points colorés qui jaillissent ci et là, mais toujours comme l’ombre d’un drame qui plane imperceptiblement. « Ce soir les rires roulent sur la plage. On les entend tomber des gorges avant de s’évanouir ». Même la chaleur estivale peut prendre des allures menaçantes. « Le soleil brille. Les rayons traversent la ville comme des rouleaux compresseurs. Ils sont lourds et opaques et quand ils happent les passants on ne voit plus rien après. » On sent comme un effort, une sorte de répétition, la mer ne coule pas de source, quelque chose quelque part a cassé, on ne sait trop quoi, mais toujours est-il que ce n’est pas un recueil joyeux, ni même malheureux d’ailleurs. C’est un étrange mélange de douceur aux couleurs un peu fanées et de violence toute contenue.
Mais il y a aussi une sorte de détachement, de regard pensant qui se regarde passer l’été, un regard affiné, dont l’acuité peut devenir douloureuse, « pour voir si les ressacs peinent eux aussi à se calmer ». Un regard qui peut se faire critique sur ces autres vacanciers par exemple, qui sont là, sur la plage « sans lever les yeux de leur viande. Sans écouter, siffler ou renifler. Sentir l’odeur iodée du vent. Sans être. » Et ces lieux, dont finalement le statut de vacancier nous empêche peut-être de profiter réellement. « C’est quand il commence à pleuvoir que la plage reprend des couleurs. On découvre que les corps en pillaient la matière. Ils n’en laissaient qu’un contour fait de boutiques de souvenirs et de résidence lasses. D’odeur de frites et de crèmes bon marché. »
Le lecteur qui plonge dans ce recueil en ramènera cependant un bon nombre de perles, qui ne perdront pas leur brillance, même exposées à l’air libre. Ainsi on y surprend le soleil qui « gratte à la fenêtre » et des « fantômes au cul nu » avec des « pelles en plastique ». « On pousse la bienséance dans les orties. On crache dans la main tendue du matin. Et sur les oiseaux qui sifflotent. »
Jean-Baptiste Pedini distille une poésie toujours plus subtile, à partir de presque rien, en esthète doté d’une véritable profondeur, mais aussi d’un recul qui n’exclut pas l’humour, comme ces sages poètes chinois ou japonais qui ont gardé la fraîcheur malicieuse de l’enfance. On baigne dans ce qu’on peut appeler un véritable art poétique. Un « Prix de la vocation » bien mérité.
Ainsi l’écriture sincère opère aussi au fil de son déroulement, son rôle de guérisseuse « Il y a cette main qui promène un rouleau sur le ciel. Qui repeint pour de bon. Qui efface les restes. Qui prolonge l’été au dessus de nos têtes. » Et donc passant l’été, arrive le moment où « Au fond de l’arrosoir l’eau a des reflets des rivières. L’automne arrive à grands pas. »
Et on sent et ressent que c’est presque un soulagement.
Cathy Garcia
Jean-Baptiste Pedini, né à Rodez en 1984. Vit et travaille en région toulousaine. Publication dans de nombreuses revues dont Décharge, Voix d’Encre, Arpa,… Des parutions également chez Encre Vives, Clapàs et -36° édition. Un second recueil publié en 2012, prendre part à la nuit, dans la collection Polder coédité par Gros Textes et Décharge.
Dans l’évidé des yeux, une convention : le repos, le trépas s’affichent comme couleur. Il faudra de la résolution pour régler l’inéluctable, codifier tous les cadrans sur le temps obligatoire. Les affreux camelots ont cédé la nouvelle, les beffrois frappent et beuglent de plus belle. Aux douze collisions se substitue le calme et sous les étoiles effarées, de sournois guerriers nous guident dans les troubles d’escarbilles.
cg in L’IRE EST VOCABLE, 1993
Boucler la boucle ou refuser en bloc.
L’aventure qui est la nôtre se passe d’outils.
L’œuvre est magique c'est-à-dire intégrale.
La réalité est un œuf, parfois du caviar. Œuf-océan.
Les poèmes deviennent visions.
J’atteindrai le mot ultime. Le mot qui a vu le visage de la mort. En attendant ce jour, je polis mes cailloux, mes pacotilles.
cg in Chroniques du hamac, 2008
Odilon Redon, né Bertrand Jean Redon le 22 avril 1840 à Bordeaux et mort le 6 juillet 1916 à Paris. Il fut un peintre symboliste et coloriste de la fin du XIXe siècle
Motohiko Odani est un artiste multi-disciplinaire japonais. Il pratique aussi bien la sculpture que la vidéo ou la photographie. http://www.phantom-limb.com/en_index.html