Judith en den bosh

 

Je voudrais des ailes. Aile comme lumière, aile comme légère.
Hélas…. Mes ailes lasses.

Je touche aux bas-fonds où rampent folies, insanités. Tunnels lugubres, lancinants. Je me creuse au-dedans pour accueillir la vie mais mes yeux ne surprennent que la mort. Mort des mouches, mort du souriceau, mort dans l’âme que je traîne d’un matin à l’autre.

L’âme…  Une superstition ?

Ainsi donc j’étais folle et je ne le savais pas. J’avais oublié. Je l’avais trop bien caché, dissimulé dans mes brouillards, mes fumées. Folle sans aile. Sans amour. Sans amour surtout. Toujours à me frotter au côté crin de la vie. 

Peau douce mais le cœur si friable. 

À force d’user ma solitude, elle est devenue fine et translucide. 

Fragile, si fragile…

 

 

 

2002

in Ourse bipolaire

 

 

Auteur inconnu

 

 

Emily Dickinson

Ils m’ont enfermée dans la Prose —
 Comme lorsque j’étais une Petite Fille
 Ils m’enfermaient dans le Placard —
 Parce qu’ils me voulaient « calme » —

 Calme ! S’ils avaient pu jeter un œil —
 Et espionner dans mon esprit — le visiter —
 Ils auraient aussi bien pu enfermer un Oiseau
 Pour trahison — à la fourrière —

*

They shut me up in Prose —
 As when a little Girl
 They put me in the Closet —
 Because they liked me "still" —

 Still! Could themselves have peeped —
 And seen my Brain — go round —
 They might as wise have lodged a Bird
 For Treason — in the Pound —

 

un poème d'adolescence 

 

 

Wolfgang Suschitzky

 

enfouir dans l’argile

les cendres de palabres

quand l’onde fraîchit

courir vers la forêt

danse effilochée des sentiers

s’imprégner du chant

sur la peau de la pluie

foudre de joie

fulgurante lucidité

primitive

 

in Aujourd'hui est habitable, Cardère 2018

 

 

 

 

 

 

Daniel Masclet - La fille au pot de confiture - Quai d'Orléans - Paris - 1950

 

J'emmerde les artistes et les poètes qui se pensent à part.

Le mot ART ne devrait pas exister, à la place il faudrait lire VIE.

 

Pulvériser ces ghettos qui font que les poètes ne fréquentent que les poètes. Tracer, tresser des ponts, se faire passeurs d’ailes.

 

Que le poète s’enivre avec le plombier, que le plombier danse avec les ballerines, que les danseuses recoiffent les infirmières, que les infirmières peignent les maçons, que les maçons bâtissent des charpentes d’étoiles, 

que les étoiles fassent des confitures, que les grand-mères fassent la révolution, que les révolutionnaires fassent du yoga, que les yogis fassent des plans sur les comètes qui ouvriraient des bars pour les poètes qui s’enivreraient avec les policiers en tricotant des alouettes pour faire rire les plombiers. 

 

Que tout se mêle se mélange, semer l’ange bleu de chez Armani, costard de travail, babouches bleu blanc rouge et baguette au sésame. Que tout s’enlace dans l’immense orgie de l’humanité réconciliée et dans un grand feu de joie à ciel ouvert, toutes les machinations du monde seraient jetées.

 

in Chroniques du hamac