Tilman Riemenschneider - Eve - 1491-93
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Combien de masques
sur ton visage naturel ?
Celui des veines vives
qui ramifient le ciel
celui de la montagne en toi
celui de l'orage ?
Combien de masques
dorés à l'or fin
pour séduire
ce qui ne cherche
qu'à te réduire ?
in en cours
L’usure sent le vieil or, le charme des croix d’automne.
Un lierre a muselé les muses.
Territoire entrebâillé, chaos de chiendent, douce fêlure.
Le pain d’abeille prépare l’érosion des cathédrales.
Ce qui trouble les anges, est-ce un parfum de foudre ou bien de foutre ?
in Fugitive
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il reste encore quelques places pour le dimanche !