Theodore Major - Industrial dawn

 

 

Claude Ber

 

Le ciel contre les cils. Comme au tréfil des doigts
de la reconnaissance d'un visage. Le rideau d'un
lyrisme italien tombe en bouillonné de scène.
Sur le zigzag des routes. Sur un couchant d'opéra.
Dans la pagaille du réel. Dans une chambre d'hôtel
où des marins montent et les femmes tapinent près
de la gare. A faire ses courses aux rayons de la vie,
rien ne se perd, rien ne se crée. Apostrophe inévitable
entre l'histoire et son récit. Une secousse sismique.
Un trou d'air à ras du sol. Et il dégringole des quasars
dans un vase de porcelaine. Du précieux dans les
tuyauteries de l'évier. Au lieu de la paupière c'est
l'arcade qui cligne. Et sur la nacre d'un coquillage
l'expéditif de la pensée. Son rationnement. Simplement
donc l'ombre des cils sur le cerne d'un visage fatigué.
Un demi cercle orange derrière le dôme de la cathédrale.
Du brouillé rosâtre autour. La rue beige sous les lampadaires.
Du véridique énorme et calibré de cake débité à la coupe
automatique. Capitonné au corps. Collé à la cornée. Je
débloque l'issue de secours d'un coup de pied. Et je sors
par mon dos.

 

La mort n'est jamais comme, 2003

 

 

Theodore Major - Dark Sky at Wigan

 

 

Lionel Mazari

 

Nos yeux sont les larmes du ciel

Nos larmes sont les yeux du diable

Y’a du laisser-aller

chez les laissés-pour-compte ;

on n’va pas s’entraider ;

on n’est pas dans un conte.

Nos yeux sont les larmes du ciel

Nos larmes sont les yeux du diable

Pourtant je ne vois que des pages :

du noir sur blanc,

quelques images,

et pas un seul grand.

Nos yeux sont les larmes du ciel

Nos larmes sont les yeux du diable

A perte de vue :

des enfants perdus.

Pas-encore-des-hommes,

c’est ce que nous sommes.

Nos yeux sont les larmes du ciel

Nos larmes sont les yeux du diable

...

© l'impossible séjour

 

 

Cormac O Lear - Island-Ruin

 

 

 

Tania Font

 

Apprendre à tisser des toiles, à capter la rosée. Manger l’herbe neuve. Faire de sa vie un art d’aimer. Ma solitude est hors d’usage.

 

Je suis humus, humaine.

 

Quelle est ma graine ? Ma fleur, mon arbre, mon fruit ?

Qu’est ce qui en moi n’est pas fumier mais graine ?

 

Comment cultiver mes jachères, me respecter ? 

 

Je crois savoir, saisir parfois, mais le savoir ne vaut rien pour lui seul. Terre stérile.

 

in Celle qui manque

 

 

Dante Ruben

 

 

 

Hanns Bolz

 

 

Narki Nal - Carnaval

Bientôt une surprise??

Oyez, oyez gens les plus fols, Carnaval est de retour !

Carnaval aux origines lointaines

Païen !

Carnaval, la chair exulte avant que l’Église ne te l’enlève

Peut-être que ton carn nous parle de la corne, de ce mois de février où elle tombe

Carnaval archaïque lié au cycle des saisons, à l’éternel retour

Carnaval, carrus navalis, char de la mer, bateau monté sur roues, des processions de Dionysos Fais raisonner tes chants satyriques contre les tyrans, c’est ton heure,

Direct successeur du vieux roi des saturnales, le maître des bacchanales

Carnaval de l’abus et des transes, délirante fête des renversements

Où l’homme est femme et femme est l’homme

Dérision des institutions les plus hautes

Qui vient avec les masques de ces êtres surnaturels que sont nos démons et esprits des éléments de la nature

Carnaval burlesque, grossier, de débauche, Carnaval, bouffon lascif des orgies

Carnaval de la déraison, des bêtises, de la FOLIE

Carnaval, la RUE est à toi, prends-la donc sans que l’on ne te la donne !

Mais à la fin du Carnaval ce qui fut bouleversé pendant- l’ordre- est reconstitué.

Carnaval est brûlé, ou noyé ou décapité…

Rappelons nous que nous sommes libres de faire bouger les traditions.

Peut-être Carnaval ne lira pas son testament

Peut-être n’y aura-t-il pas ses funérailles

Peut-être ne voudrons-nous pas reconstituer l’ordre, rendre ce qui est à nous !

Peut-être que Carnaval verra l’été

Qui sait ?

 

 

 

Isaac Levitan

 

 

 

Thierry Metz - Terre (extraits)

 

Morceaux choisis de "Terre" de Thierry Metz (Opales/Pleine Page, 1997) et lus par moi-même.

 

 

Jung

 

Tous mes écrits sont pour ainsi dire des tâches qui me furent imposées de l’intérieur. Ils naquirent sous la pression d’un destin. Ce que j’ai écrit m’a fondu dessus, du dedans de moi-même. J’ai prêté la parole à l’esprit qui m’agitait.

 

 in Ma vie