Jean Anouilh
C'est sinistre la jeunesse. On peut tout et on ne peut rien. J'aime encore mieux avoir mal aux pieds et sentir que la mécanique s'enraye. Dans ces ruines, j'ai l'esprit libre. Mais à vingt ans...
in Le directeur de l'Opéra
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C'est sinistre la jeunesse. On peut tout et on ne peut rien. J'aime encore mieux avoir mal aux pieds et sentir que la mécanique s'enraye. Dans ces ruines, j'ai l'esprit libre. Mais à vingt ans...
in Le directeur de l'Opéra

Slight breeze

Pentecost

Open and closed
Andrew Newell Wyeth, né le 12 juillet 1917 à Chadd's Ford, en Pennsylvanie, et mort le 16 janvier 2009, également à Chadd's Ford, dans la banlieue de Philadelphie, est un peintre américain. http://www.andrewwyeth.com/
Degas avait raison de dire qu'« il faut décourager les arts ». Les hommes qui doivent créer créeront en dépit de tous les obstacles. Ce sont des hommes-fleuves : on n'arrête pas les fleuves.
in La peinture
(Note de cg : et les femmes ? Est-ce qu'on arrête les femmes fleuves ? non ne me dites pas que les femmes sont des rivières qui se jettent dans les bras des fleuves... Qu'importe la taille du lit (de l'eau), c'est le courant qui compte, créons, créons...)

LA QUESTE
À la croisée des chemins où plus un loup ne hurle, dans un nid de joncs et de brume au pied d'un calvaire brisé, j’ai trouvé le livre des ombres qui pleurent. Le livre des terreurs qui grouillent. Le livre du sang versé. Le livre des bûchers et celui de toutes les trahisons. J’ai fait vœu alors d’être l’une de ces marcheuses, cœur en bandoulière, qui n'ont de cesse de chercher le livre des lumières.
cg 1999
in Oniromancie


Nous n’agissons pas, nous sommes agités,
affirme le fou dans son hamac.
in Fou trop poli

Nous longeons une vallée, sa veine d’argent parsemée de gros galets polis, après quelques jours bien chargés, débordants de rebondissements imprévisibles. L’insouciance se mêle à la crainte, celle de faire erreur mais que puis-je faire d’autre, sinon essayer, chercher à tâtons ; goûter à tout sans émettre de jugement, me satisfaire du présent, y trouver les clés, le sens au-delà des significations. Jeter sur la page quelques poussières d'images ramassées au hasard, caprices de ma mémoire.
cg, février 1999, au retour de Florence via Trento, Italie.
in Calepins voyageurs et après ?

la lune couvait tranquillement son œuf dans la buée du grand vent
in Fou trop poli




Ce qu'il faut de saleté pour faire une fleur !
in Le calepin d'un flâneur



Artiste chinois né à Huangyan, Zhejiang en 1949.
Je te déteste d'amour.
in Trois coups sous les arbres