Félix Labisse

 

La main a des yeux. Dedans mordre délicatement. Faire le vide, dedans, autour. Rien ne sert de courir après l’autre s’il n’est pas prêt. Descendre, faire confiance.

 

in Celle qui manque

 

 

Philippe Naudet - Crépuscule - décembre 2020

 

 défaire le crépuscule

glisser dans les reflets renards de ses draps

 

fixer l’horizon par des pointes d’améthyste

le laisser sécher à la lune

 

tracer un paysage au fusain de la langue

compter les brûlis sur la peau

les innombrables feuillets de nos masques pâles

 

regarder fondre la vitre du réel

ses reflets d’huile sur l’étendue de neige

 

le roulis des roseaux

grand soleil rouge à l’horizon brûlé

 

in Mystica perdita, à tire d'ailes 2009

 

 

Bang Hai Ja - Naissance de lumière - 2014

 

Du plomb fera-t-on métal solaire ?

Folle ou sage la grande perforatrice 

Pour aller au cœur où réside le secret ?

 

Créatures oui

Mais de quoi ?

 

Dans son bain en fusion

Son rire apocalyptique

Grand x

Non résolu

 

Arbitre défoncé

Programmateur de génie

Méga lumineux

Maître amour

 

Chercher le sens

N’a aucun sens

Le révélé

Demeure

Caché

 

in Mystica perdita, à tire d'ailes 2009

 

 

 

 

Jeanie Tomanek

 

 

Feux de Perrine Le Querrec

éditions Bruno Doucey, mars 2021

75 pages, 14 €.

 

 

Et le poète de sa voix de feu

D’une aile d’oiseau attise les mots

 

On peut dire que dans ce recueil dont le titre dit clairement de quoi elle parle, Perrine Le Querrec fait ici feu de tout feu. Traversant quelques milliers d’années d’Histoire et explorant toutes les facettes de cet élément, les bénéfiques comme les dramatiques, elle déploie une sorte de fresque mouvante, un théâtre d’ombres de personnages que le feu met ou a mis, et parfois très cruellement, en lumière et peut-être plus particulièrement des femmes. Depuis celle qui dans la caverne a inventé le feu « Seins hanches ventre rond / Disparue à jamais » aux ouvrières sacrifiées, aux femmes indociles et veuves indésirables, aux militantes immolées en passant par les sorcières aux bûchers : femmes trop vives, feu aux femmes !

 

La ville silencieuse cadenasse ses oreilles

Qu’on démonte les cloches, qu’on fonde leur acier

Dans le feu des sorcières et des illuminés.

 

Des feux politiques donc, des feux de religion, des feux symboliques, des feux géologiques mais aussi des feux artistiques et littéraires. Des figures renaissent des cendres, comme Marguerite de Porète, béguine itinérante et première femme à avoir péri sur un bûcher de la place de Grève à Paris pour avoir eu trop d’esprit, une âme trop libre et un cœur trop flamboyant. C’était en 1310. Le feu a fait d’elle, et de tant d’autres, une immortelle.

 

Des feux de joie, des feux de guerre, « des feux autoritaires, des feux de dictatures / mais aussi / Des feux de résistance, des feux brûlants de vie. » L’ordre du recueil est chronologique, une traversée de l’Histoire dans le miroir des flammes, la grande Histoire collective et les histoires individuelles. L’humanité, écrit Perrine Le Querrec, se dessine à travers ses feux. 

 

Des feux qui ramènent une mémoire enfouie.

 

Feux salvateurs, feux destructeurs, feux de mémoire, feux de langues, c’est à un grand incendie que nous convie Perrine le Querrec en agitant ainsi les tisons de son écriture. Elle y convoque des poètes, écrivains, artistes disparus, très connus comme Gogol, Van Gogh, Nerval, Artaud ou moins connus comme Angus McPhee, un artiste brut écossais ou la poétesse Ingeborg Bachmann.

 

Depuis quand le soleil se couche

J’ai toujours l’impression

Que quelqu’un brûle.

 

Elle évoque Piotr Pavlenski, artiste dissident russe fiévreux et incontrôlable toujours actif, elle rend hommage aux victimes de guerres et de catastrophes plus ou moins naturelles. Elle évoque des corps et des lieux marqués au feu, dévorés par le feu mais, écrit-elle, depuis des millénaires la vie renaît de ses cendres / Il y a des racines que jamais le feu n’atteint.

 

Un questionnement plus discret souffle entre ces pages aussi, celui que soulèvent les flammes du désir, du sentiment amoureux.

 

Il y a un côté compilation dans ce recueil, une énumération qui parfois en étouffe même le souffle poétique, peut-être parce qu’il s’agit surtout de faire œuvre de mémoire. Pour qui connaît l’écriture de Perrine le Querrec, on sent qu’il y a là presque comme un chantier en cours encore, une récolte de braises plus ou moins vives dont chacune pourrait donner naissance à un développement. On sent ce qui chez elle a été attisé et qui est un peu trop énorme, trop violent aussi, pour pouvoir être contenu en 75 pages, mais c’est déjà un beau départ de feu car les livres aussi brûlent.

 

Savez vous

Les livres brûlent les doigts brûlent l’esprit brûlent les à priori

brûlent les ignorances brûlent les yeux brûlent les dictatures

saviez-vous

les livres brûlent

 

Le monde parfois semble n’être plus qu’un grand brasier.

  

Cathy Garcia Canalès

 

 

Perrine Le Querrec est née à Paris en 1968. Elle hante les bibliothèques et les archives pour assouvir son appétit de mots et révéler les secrets oubliés. De cette quête elle a fait son métier : recherchiste. Les heures d’attente dans le silence des bibliothèques sont propices à l’écriture, une écriture qui, lorsqu’elle se déchaîne, l’entraîne vers des continents lointains à la recherche de nouveaux horizons.
Perrine Le Querrec écrit de la poésie et de la prose. Sa langue est une architecture de mots, de silences, d’archives de trous et de pliures. Lorsqu’elle sort de la page, elle travaille en duo avec le contrebassiste Ronan Courty et forme l’autre moitié de PLY, duo avec le photographe Mathieu Farcy. Ses dernières parutions en 2020 : Vers Valparaiso, Éditions Les Carnets du dessert de lune, Rouge pute, Éditions La contre allée.

http://www.perrine-lequerrec.fr/

 

 

 

Joe Webb

 

SE TENIR INFORMÉ

 

Une éruption de bus

perturbe la circulation en Seine Saint Denis.

Un volcan caillassé en Islande.

 

in Purgatoire du quotidien

 

 

Dirk Fleischmann

 

 

René-Guy Cadou

 

Il faut être seul pour être grand.

Mais il faut déjà être grand pour être seul.

 

 

Vincent van Gogh

 

 

Pascal Perrot

 

nos illusions seront sans sépultures

 

in Une brèche dans la tapisserie des ombres

 

 

Auteur inconnu

 

 

Jean Cocteau - La mort n'agit pas elle même

 

chanté par Colombe Frézin...cordes : Serge Bouzouki...piano Dominique Charnay

 

 

 

 

Arnold Böcklin - The Ride of Death - 1871

 

On ne l'appelle plus

pour les fenaisons, 

les vendanges ;

mais juste pour les osselets.

Son pain n'est pas de blé,

son vin n'est pas de sang.

On ne l'appelle que

pour débaptiser.

La Mort aime

les bons vivants ;

elle aime jouer

avec leurs âmes d’enfant

qu’elle raccompagne

à la Maison.

Ce qui l'amuse plus que tout,

c'est bien de les perdre en chemin,

bien loin de cette Maison 

qu'elle met en pièces.

Mais ne soyez pas trop durs avec elle !

Elle ne fait que son boulot ;

derrière elle ne doit rester

que le cintre blanc des os.

 

in Le Tarot de Saint Cirque, Gros Textes 2020