HAYASHI Takahiko - 1986
L’enclos en soi de ce qui se tait. Ce qui est noir dans l’obscurité, si rouge dans le sang.
Le cœur sous la chair, près de la rouille des poumons.
Couler à l’horizontale ou à la verticale, là est toute la différence.
Déloyale consolation, l’horizon est une escale.
Simulacre d’abîme. Le chagrin s’assagit.
Sur mes tempes galopent des chevaux blancs aux crinières salées et le taureau est toujours seul au centre de l’arène. Il martèle la poussière, les naseaux luisants.
cg in Les mots allumettes (Cardère 2012)
