Anna Maria Celli

 

Lorsqu’on l’appelle

Entre ses cuisses froides

S’ouvre un oursin

Profond et noir

Qui luit

Et nous regarde

 

in Prémonitoires

 

 

 

Nobuyoshi Araki

 

 

Michelle Caussat

 

J’ai gravi bien des escaliers, j’ai pleuré sur bien des tombes

Je me suis sentie espionnées, comme par l’œil d’un poisson mort.

La belle pluie bleue m’a lavée de tous ces mystères, m’a défaite comme une fleur.

Maintenant qu’il fait nuit, dans la compagnie d’un chat blanc et roux,

j’égrène des fruits de mémoire, je tâche d’attendre le jour.

Il viendra avec ses voitures et ses paroles déchirant le foulard d’un songe,

crevant la rue de klaxons et de détritus.

 

in Traction Brabant n°65

 

 

 

André Kertész - Rue Du Cuédic, Le Havre - 1948

 

 

Benjamin Fondane (mort à Auschwitz-Birkenau en 1944)

 Élégie

Je me suis déchaussé pour entrer dans la maison
 du passé, j'ai ouvert le piano aux dents jaunes
 j'ai essayé ma voix comme un couteau cassé

ce n'est rien. Je vous dis que ce n'est rien. À peine
 un souffle qui pourrait éteindre une bougie
 un cœur usé qui craint les escaliers raidis
 une main qui tâtonne pour trouver une clé
 qui n'ouvre rien qui ne soit déjà ouvert depuis
 longtemps, une molle jambe qui fait sur le tapis

des traces.

 

 

Arthur Rackham - Illustration pour "Ondine" - 1909

 

 

Emile Joachim Constant Puyo - Le vieux berger

 

 

Gaston Bachelard

 

Mon plaisir est encore d’accompagner le ruisseau,

De marcher le long des berges, dans le bon sens, dans le sens de l’eau qui coule, de l’eau qui mène la vie ailleurs, au village voisin. Mon « ailleurs » ne va pas plus loin.

 

 

William Hyde - the Medway

 

 

René Daumal

 Triste petit train de vie

Celle qui pourrit dans mon cœur
 c'est la lueur qui se nourrit des peurs
 qui rôdent chantant le malheur,
 en haut, en bas, toujours.

Nuit sur la nuit, c'est fête, enfonçons la
 détresse
 sous l'ouate d'une joie épaisse ;
 nuit sur la nuit, c'est la faiblesse
 du cœur brisé

La pourriture est dans mon souffle et ce
 vent
 c'est le siffleur fascinant, c'est la dent,
 c'est le goût de saumure de ce gouffre avant
 la fuite en bas.

Plaie du jour à mon flanc !
 la nuit, c'est mon sang
 qui s'enfuit par ce trou blanc,
 soleil qui me baigne jusqu'au petit matin,
 m'ôte la faim
 au petit matin de ma fin,

personne n'entend, personne,
 personne ne tend la main,
 je suis l'aiguille,
 l'aiguille dans le tas de foin,
 le foin sans fin, l'étouffeur à la fin...

personne ne vient, personne ne pleure,
 sauf toujours la même, la terreur.

in Le Contre-Ciel

 

 

 

 

Nikos Economopoulos - Tirana, Albanie - 1991

 

 

Lewis caroll

 

et la morale de ceci, c'est : Soyez ce que vous voudriez avoir l'air d'être ; ou, pour parler plus simplement : Ne vous imaginez pas être différente de ce qu'il eût pu sembler à autrui que vous fussiez ou eussiez pu être en restant identique à ce que vous fûtes sans jamais paraître autre que vous n'étiez avant d'être devenue ce que vous êtes. 

 

in Les Aventures d'Alice au Pays des Merveilles, trad. Henri Parisot

 

 

Nadihcas - La femme fleur