Roger Lahu

 

 Les indiens d’enfances sont plus essentiels

Que tous les rois guillotinés

 

In Chronique de ma planète

 

 

 

Xavier Lainé

 

 

Nous étions peuple du soleil et de l’amour

Nous voici peuple des brumes et des déserts

 De nos cœurs secs nous ne tirons que bois morts

  

in En quel sens irons-nous ?

 

 

Milan Kundera

Telle une femme qui se maquille avant de se dépêcher vers son premier rendez-vous, le monde, quand il accourt vers nous au moment de notre naissance, est déjà maquillé, masqué, préinterprété. Et les conformistes ne seront pas seuls à en être dupes; les êtres rebelles, avides de s'opposer à tout et à tous, ne se rendent pas compte à quel point eux-mêmes sont obéissants; ils ne se révolteront que contre ce qui est interprété (préinterprété) comme digne de révolte.  

 

in Le rideau

 

 

Jean-Christophe Fonteyne

  

Oui, nos pagodes s'évaporent en délires de lois froides,

Nous arrosons nos nuits de douleurs mécaniques et désincarnées,

Haïssant tant la vie que nos rues

Sont vides même d'insectes !

  

 in Barbares

 

Jean-Pierre Siméon

sais-tu le proverbe

qui dit que l’homme a trois oreilles

le cœur est la troisième

 

in lettre à la femme aimée au sujet de la mort

 

 

Jean-Pierre Siméon

 

dehors la lumière glisse des doigts

 et se mêle à la boue du soir

les vents quittent la chaleur des toits

 

  

in lettre à la femme aimée au sujet de la mort

 

 

Patricia Cottron Daubigné

 

 rien qu’un goût de bouche

bouche à la bouche abreuvée

 au poivre de chair

 

in La théière

 

 

Patricia Cottron Daubigné

 

Théière fauve pour le temps des thés d’après-midi dans les heures étincelantes et mal apprivoisées du désir.

 

 in La théière

 

 

 

Roberto Juarroz

 

La part du oui qu'il y a dans le non et la part du non qu'il y a dans le oui sortent parfois de leur lit et s'unissent dans un autre lit qui n'est ni oui ni non Dans ce lit court le fleuve des plus vives eaux.

 

 

Marie Laroche

 

Comme une muqueuse en relief, le mur saigne à vif.

Ses mille vaisseaux invisibles charrient la couleur de l’impasse.

 Le mur ne semble pas souffrir.

 

 

Jean-Christophe Fonteyne

 

Un jour tu te fis gouffre où j’ai jeté toute ma gentillesse

 

 in Ames/sang

 

 

 

Marguerite Yourcenar

 

la possibilité de jeter le masque en toutes choses

est l'un des rares avantages que je trouve à vieillir.

 

in Mémoires d'Hadrien

 

 

 

Jacques Prévert

 

Il y a sur cette terre des gens qui s'entretuent ; c'est pas gai, je sais. Il y a aussi des gens qui s'entrevivent. J'irai les rejoindre.

 

 

Michel Camus

Si l'écriture poétique est un art d'éveiller la conscience à l'énigme du sens, ou de faire abruptement allusion au secret du sens du sens au-delà du sens, avec le minimum de mots, autrement dit un art de l'intensité et de la densité, elle n'est pas seulement le résultat d'un savoir-faire (toujours impossible et toujours remis en question), mais surtout le fruit d'un ascétique processus de transformation intérieure qui se nourrit à tout instant de l'expérience la plus consciente et la plus immédiate de la vie. C'est un art de voir l'Imperceptible dans le perçu, le sacré dans le profane, la surnature dans la nature. Aux yeux de la conscience transcendantale, tout est signe de l'abyssale présence du Sans-Signe. Au fond, tout est sans fond, tout est sans nom. L'écriture poétique n'est jamais qu'un moyen de maîtriser le vertige ou la folie. De faire des sauts dans l'Inimaginable sans devenir fou.

 

  in Transpoétique. La main cachée entre poésie et science

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Rainer Maria Rilke

 

J'implore tous ceux qui m'aiment d'aimer ma solitude