Judith en den bosh

 

Je voudrais des ailes. Aile comme lumière, aile comme légère.
Hélas…. Mes ailes lasses.

Je touche aux bas-fonds où rampent folies, insanités. Tunnels lugubres, lancinants. Je me creuse au-dedans pour accueillir la vie mais mes yeux ne surprennent que la mort. Mort des mouches, mort du souriceau, mort dans l’âme que je traîne d’un matin à l’autre.

L’âme…  Une superstition ?

Ainsi donc j’étais folle et je ne le savais pas. J’avais oublié. Je l’avais trop bien caché, dissimulé dans mes brouillards, mes fumées. Folle sans aile. Sans amour. Sans amour surtout. Toujours à me frotter au côté crin de la vie. 

Peau douce mais le cœur si friable. 

À force d’user ma solitude, elle est devenue fine et translucide. 

Fragile, si fragile…

 

 

 

2002

in Ourse bipolaire

 

 

Auteur inconnu

 

 

Emily Dickinson

Ils m’ont enfermée dans la Prose —
 Comme lorsque j’étais une Petite Fille
 Ils m’enfermaient dans le Placard —
 Parce qu’ils me voulaient « calme » —

 Calme ! S’ils avaient pu jeter un œil —
 Et espionner dans mon esprit — le visiter —
 Ils auraient aussi bien pu enfermer un Oiseau
 Pour trahison — à la fourrière —

*

They shut me up in Prose —
 As when a little Girl
 They put me in the Closet —
 Because they liked me "still" —

 Still! Could themselves have peeped —
 And seen my Brain — go round —
 They might as wise have lodged a Bird
 For Treason — in the Pound —

 

un poème d'adolescence 

 

 

Wolfgang Suschitzky

 

enfouir dans l’argile

les cendres de palabres

quand l’onde fraîchit

courir vers la forêt

danse effilochée des sentiers

s’imprégner du chant

sur la peau de la pluie

foudre de joie

fulgurante lucidité

primitive

 

in Aujourd'hui est habitable, Cardère 2018

 

 

 

 

 

 

Daniel Masclet - La fille au pot de confiture - Quai d'Orléans - Paris - 1950

 

J'emmerde les artistes et les poètes qui se pensent à part.

Le mot ART ne devrait pas exister, à la place il faudrait lire VIE.

 

Pulvériser ces ghettos qui font que les poètes ne fréquentent que les poètes. Tracer, tresser des ponts, se faire passeurs d’ailes.

 

Que le poète s’enivre avec le plombier, que le plombier danse avec les ballerines, que les danseuses recoiffent les infirmières, que les infirmières peignent les maçons, que les maçons bâtissent des charpentes d’étoiles, 

que les étoiles fassent des confitures, que les grand-mères fassent la révolution, que les révolutionnaires fassent du yoga, que les yogis fassent des plans sur les comètes qui ouvriraient des bars pour les poètes qui s’enivreraient avec les policiers en tricotant des alouettes pour faire rire les plombiers. 

 

Que tout se mêle se mélange, semer l’ange bleu de chez Armani, costard de travail, babouches bleu blanc rouge et baguette au sésame. Que tout s’enlace dans l’immense orgie de l’humanité réconciliée et dans un grand feu de joie à ciel ouvert, toutes les machinations du monde seraient jetées.

 

in Chroniques du hamac

 

 

Vo Anh Kiet

 

 

 

Odysseas Elytis

 

J’ai quelque chose à dire de limpide et d’inconcevable.

Comme un chant d’oiseau en temps de guerre.

 

 

in Le soleil sait

 

 

 

Vincent Munier - Lorraine

 

 

Ile Eniger

L'indifférence du ciel a blanchi ses cheveux, rétréci son pays. La serpe du vivre a taillé son chemin, ses rires, ses rêves. Des souvenirs traînent un air nostalgique qu'elle balaie. Régulièrement. Une poignée d'épines dans le sucre fondu des jours, elle est riche d'anciens bouquets et en avance d'une fleur. Elle aime que le trou du mur soit refuge de souris. Elle connaît le chant des terres. Sa vivante sève. Minuscule déploiement de folle envergure, remise à grains inépuisable, elle écrit : "ma saison c'est l'amour," et elle sourit. Au brûlot d'écriture, elle rassemble sa maison, ranime le feu. Comme la vie même, elle défie la raison raisonneuse.

in Les pluriels du silence

 

 

Gustave Gain - Femmes sur la plage de Siouville-Hague vers 1908

 

AMER PÂLE

 

Si pâles, toutes ces pages que le vent tourne

Si sale, la plage où la viande se retourne

A l'abandon vont les vieux bateaux

Leurs grandes voiles tombées en lambeaux

 

Les flots tournent en rond, à genoux

Jusqu'au fond des draps

Et les femmes pleurent tous les époux

Qu'elles n'épouseront pas

 

Mais allez venez, n'y pensez plus

Allez dansez, dansez pour la mer

Même si tout l'amour semble perdu

Tournez, tournez trop blanches pages

Que le vent jaloux balaie sur les plages

 

Femmes, laissez coulez vos flots amers

Qu'ils s'en retournent à la mer pâle

Laissez partir toutes ces pages

Que le vent tourne, tourne encore.

 

 

in Au fond du tiroir, Livre d'artiste n°2, 2012

http://cathygarcia.hautetfort.com/archive/2012/11/27/livre-d-artiste-n-2-au-fond-du-tiroir.html

 

 

 

 

Albert Kahn Collection - Autochrome

 

 

 

Edvard Munch - The girl at the window - 1894

 

Je ne suis pas faite pour observer le lent écoulement des jours au travers d'un encadrement de fenêtre...

Tout se fond dans l'informe, uniforme! Je me lasse de ce petit bout de ciel, aussi changeant puisse t-il être ! J'ai un besoin vital d'horizons nouveaux, d'espaces inconnus surtout quand l'hiver approche, traînant ses heures froides, sombres, interminables de puits sans fond. Je crains la petite mort de cette morne saison, celle qui jette sur les rêves des pelletées de mélancolie.

 

in De la vie et de l'amour, inédit 1989