Lucy Hardle

 

 

Philippe Naudet - Entre ses mains - mars 2017

 

 

 

Claude Louis-Combet

 

Au crépuscule, elle descend de sa colline et mène son errance dans les quartiers du centre, là où les ruelles enchevêtrées se dépelotent sous ses pas. L’automne, l'hiver, saisons où l'ombre s’éternise dans le brouillard, on dirait qu’elle navigue plutôt qu'elle ne marche.

Sa silhouette est bien connue. Beaucoup l’ont dessinée : rythme de courbes et de creux, les hanches qui entraînent, les épaules qui attendent. une large chevelure créée pour le sommeil et pour les agonies.

Elle porte toujours un manteau noir et c‘est à peu près tout ce qu’elle montre.

Ou, les nuits de chaleur, une robe étroite et courte comme une main qui la tiendrait entièrement et qui la serrerait jusqu’au spasme. Sa nudité, lis-dessous, est alors si forte que le désir ne supporte plus sa douleur.

Des enfants la suivent, titubants. Ils ont rongé leurs mains et s’épouvantent de l'appel, qui les pousse encore.

Celui-là qui croit en l’éternité et qui vient tout juste de communier donnerait son âme pour un regard sur la peau qui se cache, qu’il ne peut même pas se représenter et dont ses rêves portent le tourment.

Et cet autre aux yeux bleus qui cherche une paupière de lèvres plus grande que lui et qui a déjà envie de mourir.

Et combien encore ! Ainsi ce garçon à genoux qui ne peut faire autre chose qu’adorer et qui ruisselle au-dedans.

Lily marche en tête et c’est comme si elle était toujours seule, en avant, au-delà de tous les désirs possibles et hors d’atteinte des supplications.

Elle va du trottoir au porche, de la fontaine au fleuve, du jardin public aux berges de la nuit. Elle court dans les escaliers. Elle entre par une porte et sort par une autre. Sa déambulation n’a ni cesse ni raison.

Elle n’est étrangère ni aux églises ni aux cimetières. Elle aime les lieux où l’on se glisse. Les grands miroirs du monde où elle est seule à se voir.

Derrière elle. Dans son dos, le long de son échine et plus bas, où la croupe se scinde, elle sent le souffle pressé de ses suiveurs - sa cour haletante et qui se croit conquérante et ne cesse de grandir, la ville des hommes à la traque de ses odeurs.

La grande Lily pute et son peuple de liliputiens.

Depuis que le sexe de la femme les a laissé choir sur le carreau, ils n’ont désir que de la retrouver. Tout ce qu’ils font, c’est revenir. Aux trousses de Lily, les éperdus se hâtent. Ils s’amalgament en soupirs, en larmes, en émanations et suintements : énorme tendresse de désespoir monomane. Elle n’aurait qu’un geste à faire, comme tendre les mains par-derrière, pour tirer, d’un coup, tous les diables par leur queue.

Mais qu'en ferait-elle ? Elle n’est pas le joueur de flûte de Hameln, même si le fleuve, ici, est aussi profond que la mer.

Le désir bourdonne mais la reine ne se laisse pas rejoindre.

Alors les rues, la nuit, ont l’air de courir en rond, les ombres d’épaissir l’ombre, les rêves de suffoquer d’impuissance. Les désirs soupirés ont une telle odeur de crasse infantile que Lily, tandis que l’aurore émerge sur cette face d’elle-même que nul n’a encore vue, est soudain prise du besoin tout entier de crier.

Ce cri, elle le retient. Elle ne veut pas qu'il lui échappe.

Elle l'offrira plutôt.

in Lily transbordée

 

 

 

Ed Ross

 

 

 

Lyonel Trouillot

 

Parlons-en de l'amour:

Depuis la naissance de mes seins à eux-mêmes,
comme une chose nouvelle
soumise aux joies et aux épreuves qui mènent à
sa maturation,
depuis la naissance de mes seins à leur propre
convoitise et à celle des autres,
j’ai porté sur mon épaule la lourdeur du regard des hommes.
j’ai aimé la nudité de mon corps bougeant dans l’eau du fleuve.
Ils m'ont reproché de donner naissance à leur désir.
j’ai aimé les routes et les jardins sauvages.
Ils m'ont reproché d’attirer les violeurs par mon inconséquence.
j’ai aimé les femmes, mes sœurs, leurs formes douces.
Ils m'ont reproché de ne pas tout sacrifier à la procréation.
J’ai aimé l’amour,
donné sans rechigner.
Et ils m’ont reproché de n'être pas la servante d'un seul

 

in Le doux parfum des temps à venir

 

 

Le n°2 de Chats de Mars est né

Il est noir (!) et propose des textes de Cathy Garcia Canalès, Michel Meyer, Ingrid S. Kim, Pénélope Corps et Christophe Siébert. Empreintes de Christophe Lalanne. 

C'est une très belle petite revue, petite comme un écrin à la fois sobre et raffiné, pour des textes de grande qualité, ceci dit sans aucun parti pris.

 

 

 

 

 

 

 

 

Oscar Rabin

 

 

Auteur inconnu

 

 

Aldous Huxley

 

 

Hani Abbas

 

 

Jacques Prévert

 

Les clefs de la ville

Les clefs de la ville

Sont tachées de sang

 L’Amiral et les rats ont quitté le navire

 Depuis longtemps

 Sœur Anne ma sœur Anne

 Ne vois-tu rien venir

 Je vois dans la misère le pied nu d’un enfant

 Et le cœur de l’été

 Déjà serré entre les glaces de l’hiver

 Je vois dans la poussière des ruines de la guerre

 Des chevaliers d’industrie lourde

 A cheval sur des officiers de cavalerie légère

 Qui paradent sous l’arc

 Dans une musique de cirque

 Et des maîtres de forges

 Des maîtres de ballet

 Dirigeant un quadrille immobile et glacé

 Où de pauvres familles

 Debout devant le buffet

 Regardent sans rien dire leurs frères libérés

 Leurs frères libérés

 A nouveau menacés

 Par un vieux monde sénile exemplaire et taré

 Et je te vois Marianne

 Ma pauvre petite sœur

 Pendue encore une fois

 Dans le cabinet noir de l’histoire

Cravatée de la Légion d’Honneur

 Et je vois

 Barbe bleue blanc rouge

 Impassible et souriant

 Remettant

 Remettant les clefs tachées de sang

 Aux grands serviteurs de l’Ordre

L’Ordre des grandes puissances d’argent. 

 

 

 

Jacques-Henri Lartigue