Julien Gracq

 

L'âme monte quelque fois au bord des lèvres.

 

in La presqu'île

 

 

 

Unica Zürn

 

"C'est fini" dit-elle à voix basse et elle se sent déjà morte avant que ses pieds ne quittent le rebord de la fenêtre. Elle tombe sur la tête et se brise le cou. Son petit corps gît, étrangement tordu dans l'herbe.

 

in Sombre printemps

 

 

 

Alex CF - Draco Alatus (Dragon) - Merrylin Muséum collection

 

 

Gaston Bachelard

 

Nos solitudes d’enfant nous ont donné les immensités primitives. Ainsi toujours en nous, comme un feu oublié, une enfance peut reprendre.

 

 

 

Alex CF - Homomimus Alatus (Common Fae) - Merrylin Muséum collection

 

 

 

Auteur inconnu - Ophion, le serpent, Sophia et la Gnose

 

 

 

Auteur inconnu

 

 

 

 

Sophie Cauvin - Œuvre au blanc - 2011

 

Des bains de boue, des bains de mère, des mains qui savent guérir jusqu’aux plaies de l’âme, nettoyer les sens en profondeur, pour sentir à nouveau, ressentir. Les mots se dessèchent, racornissent, un blanc vient les recouvrir, les figer comme une sauce froide. Plus envie de parler, plus envie de dire, seulement sentir et respirer.

cg in Le livre des sensations

 

 

 

 

Katia Krief – Au-delà des apparences

soumise

tel fut mon satori

ma beauté demeure

hors de ta portée

 

in Le Chant de la Vieille

 

 

 

 

 

Charles E. Burchfield - Winter Moonlight - 1951

 

Joyeux solstice !

 

 

 

Paolo Lombardi - The Invisible Homeless at Christmas

 

 

 

Alexo Xenidis

 

Fin de partie

 

Alors
C’est fini il n’y a plus rien plus rien à voir à dire à tuer
Il n’y a même plus de décor des cartons éventrés des choses
Non identifiables qui s’enchevêtrent au sol
On peut éteindre les lumières
Fermer le grand rideau
Sur Alep
Le troupeau peut se lever de ses fauteuils rouge sang
Quitter le théâtre des événements
Chercher pour la prochaine fois un spectacle nouveau
Une comédie ce serait une bonne idée
Commenter Après tout cela nous dépasse ces intérêts supérieurs
Nous ne savons plus qui est le méchant l’indien le shérif le policier
Et où sont les héros qui sont les traîtres
Ils s’en vont et ils cachent leurs mains dans leurs poches
Le théâtre est vide, obscur, on n’entend plus rien,
La poussière tombe son odeur sèche
Quelques bruits à peine au loin comme des sacs
Que l’on trainerait parmi les pierres.
Si quelqu’un vous dit un jour que je suis désespérée
Répondez lui
que c’est de vous
Que je désespère

 

 

Rock painting - peut-être en Californie