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Je ne fuis pas le monde, car il est là, je ne peux l’effacer, et je ne suis pas de ceux qui, esprits poseurs et inutiles, se constituent un bagage culturel immense pour mieux se distinguer des autres. Je suis au service de tous ceux qui veulent bien s’arrêter chez moi. On sait où me trouver s’il le faut.
in En territoire Auriaba
Nous sommes seuls et uniques et pourtant nous ne sommes qu’un, l’humanité est une seule et même entité. Aime ton prochain comme toi-même, c’est tellement simple ! Une véritable clé. Attention aux exclus, ils n’ont aucun raison d’aimer les autres quand ils ne s’aiment plus eux-mêmes. Les dégradés, les piétinés, les meurtris, les incompris. Une attitude vraie demande beaucoup d’attention, l’attention du « guerrier ». On s’égare si vite sur les sentiers de la vie.
cg in Journal 1995
Ah ça !
Les vitrines du siècle 21
sont tellement
anonymement
parfaitement vitrines
in ne pas censurer la vie
in Décharge n°151
J’emmerde les grands discours
Rester fidèle à cette petite voix
qui chante des berceuses
à nos terreurs
in J'emmerde
Danse macabre
Il est doux d’entendre sonner jusqu’au jour
Ses genoux creux contre les os de l’amour.
De boire dans les orbites de l’Amie
Le vieux mensonge des pleurs en eau de pluie.
Et de sentir les rayons des lunes hautes
Glisser romantiquement entre ses côtes.
Il est doux, il est sage, il est bien
De n’être plus, de n’être plus rien.
Comme on est joyeux, léger, comme on se porte
Bien, quand la vermine, la vermine est morte.
Laissons aux bardes les sinistres ballades ;
Lennore, Helen, faisons de bonnes gambades.
Écartez-vous, rue, escargots, citronnelle ;
Voici Laure, la plus gaie et la plus belle.
Il est doux, il est sage, il est bien
De n’être plus, de n’être plus rien.
Plus de maîtresse, plus de chien, plus de Dieu ;
C’est tout ce que je veux, c’est tout ce qu’il veut.
Passants là-bas, cavalier et cheval noir
Venez donc un peu par ici, venez voir.
Il s’est enfui, personne, la route sonne.
Ô comme le désir de vivre m’étonne !
Il est doux, il est sage, il est bien
De n’être plus, de n’être plus rien.
Clic-clac
de vertèbres
qui craquent
et dans les ténèbres
mélancoliques
ici, là-bas, où ?
clac-clic,
de dansantes reliques
Mains et pieds traversés de clous.
Amour remariée, entends-tu ma voix ?
Cette nuit, dis-moi, combien, combien de fois ?
Mon fils, mon fils, sais-tu déjà épeler
Mon nom sur la pierre moussue et pelée ?
Sganarelle, hi hi hi ! voici tes gages :
Treize queues de rats, trois yeux de chats sauvages.
Il est doux, il est sage, il est bien
De n’être plus, de n’être plus rien.
in Les Sept solitudes, 1906
On nous a mis des lunettes barbelées,
non pour nous empêcher de voir
mais pour qu'on sache que nos regards sont interdits.
Nos paroles ont été déformées,
on a cousu nos lèvres avec des élastiques
afin que nos sourires n'aillent pas trop loin.
Au fond de notre gorge étroite
est une rivière asséchée
où s'essoufflent les mots des autres.
Depuis qu'on nous travaille le corps,
nos cris se font aussi douloureux que la blessure.
Dedans, dehors, c'est toujours le même,
le mauvais côté de la grille ;
les forçats affranchis ont ôté leurs rayures.
Mais ils ont conservé l'uniforme
et se nomment apôtres de l'exil ;
la prison ouverte est leur église.
Dehors, dedans, où qu'elles aillent,
nos jambes sont des clôtures ;
à chaque fois qu'on s'éloigne, on parque.
Nos mains sont devenues des gants,
nos caresses de grands oiseaux effarouchés
qui prennent le ciel pour un avion fantôme.
Nous sommes libres, quelqu'un y veille ;
mais nous allons dormir entre des murs.
Le sexe des garçons, tombé, sèche au grand jour ;
celui des filles a disparu
volé par des enfants qui partent naître ailleurs,
de vrais enfants et non plus ces maladies
qui nous poussaient dans le ventre.
Mort de tout ce qui est, de tout ce qui fut et de tout ce qui sera. Mort au point de n’avoir jamais été. Seuls les rêves se transmettent de vie en vie, d’illusion en illusion, comme un relai.
Rêves au galop hennissant qui galvanisent la non-existence.
Dans le chas de l’aiguille, tout un univers se faufile.
cg in Les mots allumettes (Cardère 2012)
- c’est comme ça qu’on avance, je crois
un peu comme une mouche
attirée par
le cul d’une vache.
in Le cow-boy de Malakoff