Anne-Marie Beeckman

 

 

 

John Muir

 

 

Friedrich Nietzsche

 

J’appelle dépravé tout animal, toute espèce, tout individu qui perd ses instincts, qui choisit, qui préfère ce qui lui fait mal.

in L’Antéchrist - 1888

 

Lionel Mazari

 

Mains, fleuve, vallée 
avec des orages de griffes…

in Le séjour impossible

 

 

Cervantès

 

Alors que la vie elle-même est démente, qui de nous peut dire où se trouve la folie ? Trop de bon sens, n’est-ce pas aussi de la folie ? Chercher des trésors là où ne se trouve que la boue, n’est-ce pas pure folie ? Et la folie suprême n’est-elle pas de voir la vie telle qu’elle est et non telle qu’elle devrait être ?

 

 

Don Quichotte à Sancho in L'Homme de la Mancha par Brel

 

Le Grand Enchanteur ! 

Méfie-toi de lui Sancho.

Son cœur est de glace, glacée est son âme.

Ses yeux sont de cliquetantes mécaniques,

la terre est flétrie où son pas s’est posé.

 

 

 

 

Aldonza in L'homme de la Mancha par Brel

 

Pourquoi, pourquoi voit-il pousser la rose

Là où la rose ne poussera pas ?

Pourquoi veut-il toujours brûler sa vie ?

 

 

 

Jean Azarel

 

Courez lièvre des éboulis,
que s’accouplent partout
le souple et l’indécis
dans le bruissement
des fougères.

 

 

 

Jean Bédard

 

Je voulais être cet œil, cette mémoire, le parchemin

sur lequel cela se trace d’instant en instant.

J’étais une âme en pleine commémoration.

 

in Marguerite de Porète

 

 

 

 

Lou Darsan

 

Sa difficulté  à se définir entretient sa vulnérabilité : femme-qui-quitte, femme-qui-s’attend, femme-qui-rêve, femme-qui-danse-sous-la-montagne, elle ne cesse de se multiplier, de s’étendre, de devenir. Elle ressemble au plateau karstique qu’elle a parcouru, sensible aux infiltrations, creusée, rongée. Toute en porosité.

in L’arrachée-belle

 

 

 

Pascal Perrot

 

Une main inattendue se tend  — ange, énergie, être sans nom ou vertige de la lumière aux périphéries de l’attente — et des îles imprévisibles percent la peau des nébuleuses

 

in Une brèche dans la tapisserie des ombres

 

 

 

 

André Bucher

 

Il se rappela que les indiens Caribou possédaient un vocabulaire varié pour décrire la neige. [...] Cinquante-deux mots au total, s'il se souvenait bien. On devrait en posséder autant pour décrire l'amour.

 

in Déneiger le ciel

 

 

 

Alejandro Jodorowsky

 

- Qu'est-ce que je fais dans cette société de merde ?
- la merde est un engrais : enfonce en elle tes propres graines.

in Le livre de la Genèse de poche

 

HF Thiéfaine

 

les heures se courbent dans l'espace 
et tournent autour d'un monde ancien 
où les lunes s'estompent et s'effacent 
en glissant sur un flux sans fin 
d'aucuns en cherchent la sortie 
depuis des siècles et ma mémoire 
au fil des brouillards et des nuits 
se perd dans les ombres du soir

in Les ombres du soir

 

 

 

Alexo Xenidis

 

Marcher
Avancer
Puisque la joie n’est pas encore au rendez-vous
Et que si elle existe c’est ailleurs
L’aiguille dans la botte de foin