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Mais le vent n'aura point mon livre, ô cieux profonds !
Ni la sauvage mer, livrée aux noirs typhons,
Ouvrant et refermant ses flots, âpres embûches ;
Ni la verte forêt qu'emplit un bruit de ruches ;
Ni l'église où le temps fait tourner son compas ;
Le pré ne l'aura pas, l'astre ne l'aura pas,
L'oiseau ne l'aura pas, qu'il soit aigle ou colombe,
Les nids ne l'auront pas ; je le donne à la tombe.
in Traduit de la nuit
Que resterait-il de nos existences à chacun de nous si nous en retranchions les heures pendant lesquelles nous avons simulé une mentalité et une moralité qui ne sont point nôtres ? Nous sommes habitués à porter le masque, si bien qu’il nous paraît étrange de laisser voir notre vraie figure, de proclamer d’une voix franche et personnelle ce que nous savons être la vérité. Par veulerie, nous n’avons même pas la chance d’être bon, quand nous voudrions l’être.
Je voudrais m'absenter
des villes,
des réseaux,
des échanges
déserter l'algorithme
porter la parole
jusqu'à son dénuement
in La Relève
Un autre a-t-il pris ton nid
tandis que tu étais en quête d’un rêve au bout du monde?
in Traduit De La Nuit (1935)
Excès d’iode en lune noire
la nuit colle à l’océan
aplatit tes songes
désenfouit l’ossature du silence
in La fleur de l’âge
la nuit
est
une larme
à comètes
tu peux
fermer
les volets
poète
la chauve-souris
est là
qui authentifie
ton paraphe
de ciel
in Écailles de nuit
On décide d’écrire parce qu’il y a quelque chose qui cloche,
sinon on se contenterait de vivre.
in L’Horizon
J'en ai vu passer des saisons
entre le champ et la maison.
Enfant perdu hors du chemin,
les maïs me donnaient la main.
J'ai vu s'envoler des vivants
dans les chambres s'ouvrant aux vents ;
de verte étable à rouge forge
avec de l'orge dans la gorge.
J'en ai vu sécher des semaines,
le linge étendu, joies et peines,
semailles, graines de poussière
parmi des filets de lumière.
J'en ai vu sauter bien des êtres
de l'étable par la fenêtre.
Les tournesols faisaient la gueule
aux soleils cachés dans les meules.
J'en ai vu boiter des années
de la porte à la cheminée.
Vieil orphelin d'épouvantail,
les blés me tenaient par la taille.
in L'impossible séjour, 15 septembre 2022
Un jour, tu as su enfin
ce que tu devais faire, et tu t’es lancée,
malgré les voix autour de toi
qui continuaient à crier
leurs mauvais conseils,
malgré toute la maison
qui s’est mise à trembler
et tu as senti la vieille corde
à tes chevilles.
« Répare ma vie ! »
criait chaque voix.
Mais tu ne t’es pas arrêtée.
Tu savais ce que tu devais faire,
malgré le vent qui arrachait
de ses doigts raides
les fondations elles-mêmes,
malgré leur mélancolie,
terrible.
Il était déjà bien
tard, la nuit était agitée
et la route couverte de branches
cassées et de pierres.
Je sais, d’expérience, que courir le monde ne sert qu’à tuer le temps.
On revient aussi insatisfait qu’on est parti. Il faut faire quelque chose de plus.
Se fondre au fond d’un bar ne suffit plus
même refait le monde a mauvaise haleine
même avec beaucoup d’eau
accoster au comptoir ne lave plus l’âme
le rêve rame
feuilles mortes
il a fallu qu'elle apprenne vite à grandir et elle a vite appris
y a des vies qui demandent ça
elle a mal dormi
ses mauvaises habitudes et ses rêves l'ont réveillée
des yeux d'animaux l'observaient qui brillaient sur l'autre rive
elle décide de rester sale
la chatte bien sauvage
elle vire deux-trois trucs superflus et de suite tout redevient simple
feuilles mortes comme autant d'oiseaux morts
elle va manquer cette fête où les conversations semblent toujours écrites à l'avance
et où elle connaît déjà la plupart des questions
trop de gens impossibles à détester
trop de gens impossibles à aimer