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FUSIONS POÉTIQUES - Page 4

  • Efi Kokkinaki

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    Jour de vent à la douceur venimeuse.

     

    Mettre les questions sur la table, chercher le repos de l’amitié. Tarot de la libération, impératrice, étoile, justice pour atteindre le monde réalisé, échapper à l’immobilisme du pendu. Les obstacles nourrissent un potentiel d’élévation.

     

    Quand le vent revient les mary poppins s’en vont.

     

     

    in Chronique du hamac

     

     

     

     

  • Camille Claudel - Clotho

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    cercles humains tissés

    sans commencement ni fin

    entrelacs de serpents

    souffle femelle

     

    poison initiatique

    la dissolution des frontières

    réveille les passes des sorciers

    affole la cadence des luttes

     

    du vagin de la terre

    monte la voix barbare

    aux mamelles innombrables

    montent les aigreurs les misères

    le sang tant et trop versé

    montent les peurs les viscères

    les espoirs décomposés

     

    sentir soudain

    la force du courant

    aux rives du monde

     

    in Mystica Perdita

     

     

  • David Mansot

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    L’enfant arrache son regard de la main, celle qui n’a que deux doigts, puis ouvre la bouche comme s’il allait dire quelque chose et brusquement repart en courant rejoindre ses camarades, déjà installés au pied du phare. Le vieillard hausse les épaules puis lentement remet la main dans sa poche et s'éloigne d'un pas lourd en direction du petit port. La sueur dégouline sur ses tempes, sur ses joues jusqu’aux lèvres. Il y passe sa langue pour en goûter le sel puis il s’arrête un instant et fait demi-tour. Il retourne vers le phare, là où les enfants cherchent des coquillages entre les grands rochers. Le vieux a soudain envie de parler. Il a tellement, tellement de choses à raconter.

     

    « Hé petit, tu veux savoir pourquoi je n’ai que deux doigts à cette main là ? »

     

    in La pince du vieux marin pêcheur

     

     

     

  • Anouk Rugueu - Instant de connexion

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    Soleil et ce miracle renouvelé du printemps. Les yeux sont fatigués, les oreilles se dilatent. Les oiseaux, les insectes, les lézards rapides comme des moines shaolin. Le mental se tait pour laisser les sensations prendre le dessus et toujours cette connexion qui se fait avec les sensations premières de l’enfance. Enfance et printemps, deux faces d’un même élan, d’un présent qui s’éternise. Sensations et images se répondent et soudain un mot, oublié, mais qui revient comme quelque chose de désagréable, un mot qui donne envie de vomir : réfectoire. Peur et mal-être, mamelles de mon enfance mais sentir en moi une force trop longtemps mutilée par le doute. Fermer les yeux. Le soleil a une odeur de poivre.

     

    in Le livre des sensations

     

     

     

  • Alyse Dietel

     

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    HISTOIRE D’EAU

     

     source bleue jaillie

    du cœur des montagnes

    si pure tu rigoles

    torrent agile

    dégringole

    vers vallée verte et fertile

    abreuve rivière serpent

    coule tranquille

    ouvre tes hanches

    le poids de ton ventre

    jusqu’en large fleuve

    qui pleure et pisse

    poisons et poissons morts

    dans la bouche boueuse

    des mers asphyxiées

    qui dégueulent

    des océans de déchets

     

    in Je l'aime nature

     

     

     

  • Auteur inconnu

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    Femme…c’était pile ou face. Femme déracinée ou femme champignon…

    Chair des dieux, vénéneuse peut-être.

     

    Femme sans autre fruit que celui de l’imagination.

    Femme feuille emportée par le vent. Femme encrée.

     

    Juste un tatouage au bras du néant.

     

    in Ourse (bi)polaire