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CATHY GARCIA-CANALES - Page 1039

  • Tanaka Ryohei

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     Le moment de la mort, qu’il soit pendant nos premiers mois ou à quatre-vingts ans passés n’est qu’une formalité car nous sommes déjà morts. Ce qui est curieux, c’est la formidable paix que me procure cette pensée là ! Un soulagement, un repos pour un temps jusqu’au prochain sursaut de terreur, ceux-là même qui nous poussent à combler nos vies de toutes les façons possibles.

     

    Combler surtout ce que nous appelons passé et futur, afin ainsi d’oublier que nous mourrons, que nous sommes déjà morts. Oublier ce qui nous appelle pourtant : une joie cachée au cœur de l’instant présent et nulle part ailleurs.

     

    cg in Journal 1999

     

     

     

     

     

  • Danny Lion

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    Né à Brooklyn en 42, Danny Lyon grandit dans le Queens à New York. C'est là qu'il expérimente pour la première fois la photo, empruntant l'appareil de son père, médecin et photographe amateur. Juive russe par sa mère et allemand par son père, sa famille quitte l'Allemagne nazie en 34, un an après l'arrivée d'Hitler au pouvoir. Pour Danny, la photo est une arme. La révolution dont parle Danny Lyon, c'est celle des droits civiques. Durant l'été 62, le photographe devient membre du SNCC (prononcé SNIK), la plus grande organisation noire américaine. Pendant deux ans, il photographie le mouvement en butte aux Rednecks et à la police, documentant les marches en Alabama et dans le Mississipi. Danny croise alors les leaders de la lutte noire, Jesse Jackson, Martin Luther King ou Mohammed Ali. Motards, taulards, Indiens ou militants pour les droits civiques, ce proche de Robert Frank s'est donné pour mission de documenter cette Amérique des exclus qui a fini par porter au pouvoir un président noir : Obama. Vingt-cinq ans plus tôt, étudiant à l'Université de Chicago, Danny réalise son premier gros coup. Six ans avant qu'Hunter Thompson n'écrive Hell's Angels et sept avant Easy Rider, il invente le documentaire-photographique. Magnétophone en poche et Leica dans la main, il plonge dans le quotidien d'un gang de motards, les Outlaws de Chicago. Depuis, ses images et ses textes rassemblés dans le livre Bikeriderssorti en 68 sont devenus mythiques. Aujourd'hui, le photographe utilise des appareils digitaux et même son téléphone portable pour suivre les Indiens américains ou le mouvement "Occupy Wall Street" à New York.

     http://www.bleakbeauty.com/

     

     

     

  • Blaise Pascal

      

      Quelle chimère est-ce donc que l'homme ? quelle nouveauté, quel monstre, quel chaos, quel sujet de contradictions, quel prodige ? Juge de toutes choses, imbécile ver de terre, dépositaire du vrai, cloaque d'incertitude et d'erreur, gloire et rebut de l'univers.
    Qui démêlera cet embrouillement ? 


    in Pensées

     

     

  • Wislawa Szymborska

     

    Rien n’a changé.

     Seules peut-être les manières, les cérémonies, les danses.

     Le geste des mains protégeant la tête

     Est cependant resté le même.

     Le corps se tord, se débat, essaye de fuir,

     Fauché, il tombe, plie les genoux,

     Bleuit, enfle, salive et saigne.

       

     in La torture

     

     

     

     

  • Christo Dagorov - Indiscretion - from de series Lips

     

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    – Intermède médiatique –

     

    Corps de bébé dans le congélateur

    Plusieurs coups de couteau à son en-saignant

    Surdose d’héroïne

    Anxiolytique

    Plan de soutien

    Réformes en profondeur

    Parterre de patrons de presse

    Mesure d’urgence

    Aggravation des problèmes structurels

    Suivi des mesures

    Suppression sans licenciements

    Pôle emploi

    Partenaires sociaux

    Le gouvernement prendra ses responsabilités (trois fois)

    Exfiltration

    Acte de candidature

    Contreplan de relance

    Echéance à venir

    Suspendre le plan social

     

    Protection des lèvres

    Placements financiers

    Gestion transparente

    Services en ligne

    La solidarité est une force

     

     cg in Le poulpe et la pulpe (Cardère éd. 2011)

     

     

     

  • Tristan Cabral

     

    Le pays d’où je viens a la couleur des lampes

    Que les enfants conduisent aux limites du sable

     

     (…)

     

    Le pays d’où je viens n’a jamais existé

     Un vieil enfant de sable y pousse vers le large

     Un bateau en ciment qui ne partira jamais

     

     

    in Mon pays mon naufrage