Marc Riboud

Dali, 1964

 

 

Paris, 1953

 

 

 

 

Picasso, St Trop', 1957

 

 

Mario Mercier

Jaromir Hron

 

NOVEMBRE

 

soleil noyé de brume

exhalaisons glacées

dont l'aube se parfume

en souvenir du passé

novembre la nuit

plus noire encore

le gel s’immisce

sous la peau

 

la terre grasse s'empiffre

au festin des choses mortes

d'un bol de lait étincelant

naissent crapauds à mandibules

gros vers fluorescents

tous les enfants de la lune

 

novembre !

 

agrippés à nos portes

les remords ont des griffes

le vent brandit ses lames

en vains habits de flammes

les arbres grelottent

 

novembre !

 

dans la tiédeur du foyer

la salsa cubaine fait illusion

du soleil novembre 

pour oublier

 

 pour t’oublier !

 

 

in Mon collier de sel

 

 

 

Ray Harryhausen - Maquette pour son film Jason et les Argonautes

William Blake

 

*** 

L’homme qui ne modifie jamais ses opinions est comme une eau stagnante, il nourrit les reptiles de l’esprit.

 

***

 

 

 

 

William Blake

 

Hécate

 

 

Le Tourbillon des amants, 1824

 

 

Pity, 1795

 

 

 

The Ghost of a Flea

 

 

William Blake, né le 28 novembre 1757 à Soho et mort le 12 août 1827 à Londres, était un peintre et un poète pré-romantique britannique. Bien que considéré comme peintre — il a peint quelques tableaux à l'huile, préférant l'aquarelle, le dessin, la gravure, la lithographie —, il s'est surtout consacré à la poésie.

Proverbe Touareg

 

***

Fais de ta plainte un chant d’amour

pour ne plus savoir que tu souffres.

 

***

 

 

Louise Bourgeois - Vous me ferez cent lignes, 1977

Alfred Pellan - Intervention sur photo

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Alfred Pellan né le 16 mai 1906 et mort en 1986 est un peintre, un muraliste, un illustrateur et un costumier québécois, domicilié à Auteuil pendant près de 40 ans. Il est le premier peintre québécois à s'être illustré sur la scène française.

Luis Montemayor - San-Diego Huehuecalco - Mexique

Marc Riboud

 

 

Quand le temps se ralentit, l’ancienne malle à trésors oubliés s’entrouvre et toute chose retrouve sa mémoire, le souvenir de ce qui n’a pas encore tout à fait disparu.

 

cg in A la loupe, tout est rituel