Norman Ackroyd - Skellig Rocks, County Kerry - Irlande - 1987

 

 

André Laude

Cercle rouge

Combien de taureaux cruels dans les faubourgs de l’amour.
Combien de taureaux dans les ruelles de l’errance
où je cherche Marie-Juana au visage d’enfance abîmé
par les matelots de Sydney, Vancouver et Brest-Recouvrance.
Combien de taureaux fous derrière mon front de rêveur.
Combien de vers dans la sombre tombe où repose mon ami.
Combien de clous enfoncés dans ce cercle rouge mon cœur.
Combien de prophètes et de sourciers au bout des déserts.
Je cherche Marie-Juana une femme sans âge,
elle est sorcière du monde des légendes des pays verts.
Elle est l’hostie sur mes lèvres
et la lampe à huile au fond de mes yeux.
Combien de taureaux aveugles et combien de feux
et combien de morts dans des guerres pour d’obscures îles.

 

 

 

František Drtikol

 

 

Cécile Sauvage

 

Ô mon fils, je tiendrai ta tête dans ma main,

Je dirai : j'ai pétri ce petit monde humain,

Sous ce front dont la courbe est une aurore étroite j'ai logé l'univers rajeuni qui miroite Et qui lave d'azur les chagrins pluvieux.

Je dirai : j'ai donné cette flamme à ces yeux,

J'ai tiré du sourire ambigu de la lune,

Des reflets de la mer, du velours de la prune

Ces deux astres naïfs ouverts sur l'infini.

Je dirai : j'ai formé cette joue et ce nid

De la bouche où l'oiseau de la voix se démène;

C'est mon oeuvre, ce monde avec sa face humaine.

O mon fils , je tiendrai ta tête dans ma main et, songeant que le jour monte, brille et s'éteint,

Je verrai sous tes chairs joyeuses et vermeilles

Couvertes d'un pétale à tromper les abeilles,

Je verrai s'enfoncer les orbites en creux, l'ossature du nez offrir ses trous ombreux,

Les dents rire sur la mâchoire dévastée

Et ta tête de mort, c'est moi qui l'ai sculptée.

 

in L'âme en bourgeon, un recueil de poésie de 1908, qu'elle dédie à son fils Olivier Messiaen

 

 

 

Christopher Mark Perez

 

 

Ted Kincaid

 

 

Rudolf Koppitz - Sicilian girl - 1930

 

 

Luis Sepúlveda

 

« - Comment avez-vous fait ? a demandé mon socio.

- Quoi donc ? s’est étonnée la vieille dame.

- La fleur, ai-je ajouté en montrant le rameau qui avait fleuri entre ses mains.

- Je ne sais pas. C’est un don, parait-il. Tout ce que je touche vit, a-t-elle répondu timidement. »

 

in Dernières nouvelles du Sud

 

 

Anne Brigman - The Heart of the Storm - 1902

 

C’est un temps que j’aime, un temps étrange, chaud sans être lourd, orageux pourtant. Le ciel gris et le soleil perce, irradie comme un métal pur, et le vent qui se faufile semble sur le point de révéler un secret…

cg in Le Livre des sensations 

 

Ann George

 

 

Louis Raoul

 

Je te cherche encore

Sachant l’inutile

J’interroge les rues de tes pas

J’essaie des portes

Dans la chambre-seconde

Où ton souffle habitait. 

 

in Triptyque du veilleur

 

 

 

Alain Laboile