Richard Russell

 

 

 

Vera Feyder

 

dégorgez des chimères la

crinière trempée et qu’appareille

enfin le galion des embruns

cinglant ses sortilèges

délavez des légendes la pourpre et la dorure

mettez à nu le blanc dont le temps fait des spectres

 

 in Ah ! salines des aubes…

 

 

 

 

John Sokol - End of December

 

Mes ongles ont poussé, on dirait des griffes. Le temps se rétrécit à force de mettre des trucs dedans. Quelque chose nous appelle, simple autant qu’inaccessible.

 

cg in A la loupe

 

 

 

Izabella Ortiz

 

 

Blaise Cendrars

 

Et alors, j'ai pris feu dans ma solitude car écrire c'est se consumer... L'écriture est un incendie qui embrase un grand remue-ménage d'idées et qui fait flamboyer des associations d'images avant de les réduire en braises crépitantes et en cendres retombantes. Mais si la flamme déclenche l'alerte, la spontanéité du feu reste mystérieuse. Car écrire c'est brûler vif, mais c'est aussi renaître de ses cendres.  

in Lettre à Edouard Peisson, Aix-en-Provence le 21 août 1943

 

 

Glyn Smyth - Profound Lore - 2011

Vie et mort

J’ai la connaissance

Des profondeurs

C’est pour cela

Que le serpent m’a aimée

 

cg in Universelle

 

 

 

 

 

Bovey Lee - Trimming Feathers - cut paper art

 

 

Catherine Mafaraud-Leray

 

Viendront encore

Des forges violées par le feu

Des branches sans oiseaux

Avec des cordes qui pendent

Du grand deuil des cerisiers

Sous lesquels les mâchoires tremblent

 

in See you later alligator

 

 

 

Izabella Ortiz

 

Des rêves, reste cette argile rouge et molle entre les doigts. Colmater les fissures, se peindre la face et hurler à la vôtre des sons barbares qui ne racontent rien d’autre que le cœur battant, le sang dans le ventre et le limon de nos sexes. Vous, mes semblables si dissemblables, si prévisibles, je veux poser mes mains sur vos corps qui s’effacent, qui s’aplatissent et s’étalent en pixels. Cette chair si corruptible, cette ordure, je veux la retenir encore et creuser en elle des chemins de fête, ô divine solitude. Je ne vis que par le vent qui me traverse, qui me caresse, je suis si lasse de vous regardez tourner en rond dans vos boîtes. Je voudrais vous ouvrir, comme des fruits trop mûrs qui refusent de délivrer leurs graines.

 

cg in A la loupe

 

 

 

 

 

Frank Howell

 

 

 

Coupe cérémonielle rituelle Moché

 

 

Samuel Beckett

 

Nous naissons tous fous. Certains le demeurent.

 

 

 

André Velter

 

À l’impossible je suis en proie,

et à ce qui jour après jour

dans le temps suspendu

m’exténue et me tue et me mène,

comme le désir plus vif que l’aube

de tous les univers,

ou le feu du soleil noir qui nous escorte

Un soir de paseo grande.

 

in Paseo grande

 

 

 

Salvador Dali