Louis Raoul

 

Vous entrez dans un autre pays

Une autre saison

La parole se fait maintenant plus lente

Elle peut dire ce bruit de paille

Dans le vent

D’une pluie coupée. 

 

in Triptyque du veilleur

 

 

 

 

Thomas P. Peschak - Lost world of Aldabra

 

SIMPLE COMME AU REVOIR

   

Il a rêvé de tortues stellaires

 Et s’éveille convaincu

 De détenir la vérité

 L’univers a des crocs de dinosaure

 Dans une bulle close par un cadenas

 Dieu est un feu follet.

 

 cg 2002

 

 

 

 

 

 

Keith Carter - Necklace - 2003

 

 

Isabel Pérez-Montalbán

 

Les plaies de la misère couvrent des larves.

La faim ouvre son sillon et s’échoue dans de vieux ports abandonnés

Sur le sable

Et au danger de la jungle.

Il n’y a pas assez de sépultures, de niches, de fosses communes,

D’extensions suffisantes,

Pour enterrer les nombreuses prises d’enfants

D’une seule journée. On les assiègent la nuit,

Pendant leur sommeil parmi les cartons de la rue.

Il paraît qu’ils font du tort du commerce.

 

in Tiers-Monde

 

 

Keith Carter - Junior - 1992

 

 

Sir George Bernard Shaw

 

Les hommes politiques et les couches doivent être changés souvent ...

et pour les mêmes raisons.

 

 

Auteur inconnu - Opera Comique Theatre - Londres - 1898

 

 

Jean-Michel Bongiraud

 

Sur les écrans l’existence est une passagère folle

 

in Une quinte sous nos doigts

 

 

Arno Rafael Minkkinen

 

 

Linda Maria Baros

 

Les rues mettent en marche leurs moteurs

leurs machines à hacher

dévoilent la texture de mazout de la nuit

 

 in Cat in the bag

 

 

Lee Jeffries

 

 

André Laude

 

Encre et sang

 

Je fais de ma vie de nuit en nuit un tas d’ordures.

Je fais de ma vie une brumeuse chronique.

Je fais de ma nuit le carrefour des fantômes.

Je fais de mon sang un long fleuve

qui tape à mes tempes.

Je fais de ma peur un oiseau noir et blanc

Je fais d’un oiseau mort, pourri,

l’enfant que j’aurais pu être.

Je fais d’un enfant un feu fou, un bloc de cendres.

Je fais de ma mort à venir un festin de serpents.

Je fais d’un serpent la corde pour me pendre.

Je fais d’un long, acharné silence le testament

de tout ce qui fut désastres, horreurs, ennuis,

ruptures et interminables hurlements.

Je pisse de l’encre et du sang.

Je pisse de l’encre et du sang.

Je chante sur le bûcher des châtiments.

 

 

 

Kenneth Josephson