Barbara
Toi que j’ai souvent cherché
A travers d’autres regards
Et si l’on s’était trouvé
Et qu’il ne soit pas trop tard
Pour le temps qu’il me reste à vivre
Stopperais-tu ta vie ivre
Pour venir avec moi
Sur ton île aux mimosas.
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Zaur Kadis
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Raphael Macek
fragile-moi
évade-moi
sois mon cheval nu
réveille le chaos entre mes cuisses
cg in Tisonne, 2013
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Lola Uldasheva
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Auteur inconnu
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Jim Morrison
Love hides in the strangest places
Love hides in the middle of your faces
Love comes when you least expect It -
Irving Penn - Dorian Leigh - Yoga, 1946
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David Snellgrove & Hugh Richardson - in A cultural history of Tibet - 1967
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Auteur inconnu
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Raphael Macek
Je ne pars pas en Asie les mains vides. Je pars avec des bagages de lumière. A moi de savoir les utiliser. La nervosité me guette mais je connais les moyens de l’apaiser. C’est l’esprit qui créé cet état alors c’est l’esprit qu’il faut calmer. Pour cela le corps est un instrument exceptionnel. L’esprit est le cheval, le souffle est le cavalier. Seul le cavalier peut maîtriser le cheval.
cg in Journal 1999
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Léo Perutz
Je ne pense guère de bien de ce que les gens racontent. Un sourd a entendu un muet raconter qu'un aveugle a vu un paralytique danser sur une corde raide.
in La Nuit sous le pont de pierre
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Wilhelm Von Gloeden - Sicile - 1909
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l'oeil & la plume : Juste un peu de poussière ?
texte cathy garcia photo © ludovic florent série poussières d'étoilesLes mouches fermières ronronnent sur la peau de lait. Déguisé en mendiant, un bleuet part en fumée. Sur les toits, une pie s’effarouche et dans les herbes hautes, les cailles s’endorment en rêvant à des nids sur la lune. Une guêpe allumée dessine des jarretelles sur les pattes d’une musaraigne. Les laitues sont aux champs, les biches aux abois. Les murmures pourrissent sur des chemins d’épines.
Aux portes de la ville, valse de muses infécondes. Cantiques de murailles à faire froid dans le dos. La langue râpeuse de l’étranger, sa langue hachée, servie juste trop cuite à ceux qui pensaient pouvoir l’avaler. Des gorgones, des maux de têtes apparaissent les soirs de grand vent. Ces soirs où les passants passent comme des mortes-feuilles, où les enfants s’accrochent aux lampadaires qui urinent sans façon sur des chiens vêtus de noir.
Dans les jardins publics, qu’il vente ou qu’il pleuve, les mantes non religieuses sucent des fourmis à miel. Cela offusque et excite les vieilles coquettes, chapeau, gants, eau de violette. Diamants concassés dans leurs regards éteints.
Oui, juste un peu de poussière.
cg 2000
in Trans(e)fusées
En ligne sur http://jlmi22.hautetfort.com/
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Charles Baudelaire
Issu de la pensée avide d’absolu qui ne trouve rien à sa mesure, le spleen garde de cette aspiration brisée quelque chose d’âpre et de tendu. Et d’autre part, d’avoir à son origine la sensation implacable du vide des choses et de la fugacité des êtres lui donne on ne sait quel air de condamnation perpétuelle et de paralysie sans remède. Démuni à la fois de résignation et d’espérance, le spleen est une sorte de violence immobile.
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Mori Sosen
