Ruben Brulat - Primates

Frictions, 2009

 

 

Embrassement organique, 2009

 

 

Accidents, 2009

 

 

Les repères les ont oubliés, 2009

 

  

Albert Renger-Patzsch - Fungi Parasolpliz - vers 1930

 

Je frotte mes ailes de cigale, ventre contre terre, fesses solaires. J’ai tellement retourné les mots en tous sens, goûté leurs chairs, sucé leurs os, il y en a peu finalement qui apaisent ma faim. Je cherche l’au-delà des mots, la sensation pure, violente parfois, une pénétration totale par ce que certain nomme le divin.

 

cg in A la loupe, tout est rituel

 

 

 

 

Ruben Brulat - Path

Au temps disparu, Bromo, Indonesia, 2012

 

 

Douces brises, Kiketi, Georgia, 2011

 

 

Emportez nous, Altaï, Mongolia, 2012

 

 

Odeurs d'origines, Kurodake, Japan, 2012

 

 

Patiences, Goreme, Turkey, 2011

 

 

Racines recherchées, Gobi, Mongolia, 2012.

 

 

Mouvement, Manang, Nepal, 2011

 

 

Cimes aux pas subtils, Tilicho, Nepal, 2011

 

 

Flirt, Gobi, Mongolia, 2012

 

 

http://www.rubenbrulat.com/

 

 

 

Antoine de Saint-Exupéry

 

J'ai toujours aimé le désert. On s'assoit sur une dune de sable. On ne voit rien. On n'entend rien. Et cependant quelque chose rayonne en silence... - Ce qui embellit le désert, dit le petit prince, c'est qu'il cache un puits quelque part...  

 

in Le Petit Prince

 

 

Tour de passe-passe

 

Le monde se divise en trois catégories de gens: un très petit nombre qui fait se produire les évènements, un groupe un peu plus important qui veille à leur exécution et les regarde s'accomplir, et enfin une vaste majorité qui ne sait jamais ce qui s'est produit en réalité.

 

Nicholas Murray Butler

Président de la Pilgrim Society, membre de la Carnegie, membre du CFR (Council on Foreign Relations) 

 

 

Cathy Garcia - Suture

 

 

Rester debout au milieu du trottoir de Murièle Modély

avec des photographies de Bruno Legeai – Ed. Contre-Ciel, 2014

 

 

78 pages, 12 €

Rester debout au milieu du trottoir ou en tout cas comme planté devant la porte derrière laquelle se déroule ce recueil. On le lit comme on regarderait à travers un œilleton, captant des images, mais surtout des odeurs et des sons. L’imagination galope, mais ce qui se passe réellement reste hors d’atteinte. Des images de Lui et d’Elle, l’homme et la femme et parfois la fille. C’est d’ailleurs peut-être à travers le regard de celle-ci que nous avons accès à une dimension où tous les temps sont ramassés en un seul, celui « Des faux souvenirs, des vrais cauchemars ». Un recueil comme une multitude de mini-scènes de théâtre à huis-clos, sans public, étouffant. Pas de mise en scène, juste du brut de vie, qui arrache le gosier si on le boit trop vite. Il se dégage de l’ensemble une profonde sensation de malaise, mais toujours chez Murièle Modély cette écriture organique, à la fois subtile et racleuse de fond, dérangeante parfois à la limite de la nausée. C’est comme si au lieu de la lire, on l’avalait, page après page comme

 

« vieille soupe

 

mayonnaise pour œufs

 

flan

tarte

soufflé

 

farce pour trou »

 

A avaler comme on avalerait chaque jour d’une vie qui n’a rien d’un gâteau, avec l’amour à déglutir.

 

« L’amour c’est comme ça

Un appendice planté

Direct dans les gencives »

 

De l’amour un peu et de solitude beaucoup.

 

« le poids des jours qui toquent

leur morne cliquetis

Son fol ressassement

 

contre le chambranle

les femmes que l’on baise

 

les hommes que l’on brise

et les billets souillés dont on bourre

 

les ventres »

 

Les magnifiques photos en noir et blanc de Bruno Legeai, ces corps ou parties de corps plus ou moins floutés, participent à donner cette impression d’avoir pénétré une intimité qui, paradoxalement, nous envahit tout en demeurant hors de portée.

 

Une intimité qui parle à nos sens plus qu’à notre tête.

 

« l’impression quand

même d’être pilonnée

par la pluie drue

qui tombe »

 

Sons, textures et odeurs, de cuisine, de rue, d’urine, de tabac, « l’odeur lactée qui monte des draps sales », des odeurs de l’homme « sa vieille odeur de cale » et de la femme et « la puanteur douce qui monte de la rue ». Et puis des malheurs, d’homme et de femme…

 

« dans l’arrière salle sur les carreaux cassés

les jambes écartées entre l’urinoir et le lavabo froid »

 

Murièle Modély a ce don des phrases qui cognent «  je suis vide comme une vieille seringue » et la poésie comme liant, vient alléger, illuminer, « lécher l’heure ». Elle opère son travail alchimique, une sorte de catharsis pour conjurer le poids de ces vies dont on hérite de ceux et celles qui nous précèdent et nous mettent au monde comme « dans une boite à chaussures dans un magasin quelconque » et ces rêves qui se fracassent, « cette farce des nouveaux départs »,  tandis qu’on reste planté « debout au milieu du trottoir".

 

 

Cathy Garcia

 

 

 

Murièle Modély est née en 1971 à Saint-Denis, à l’île de la Réunion et vit maintenant à Toulouse. Bibliothécaire de profession, elle commence à explorer l’écriture poétique sur son blog (www.l-oeil-bande.blogspot.fr.) avant de participer à des revues telles que Nouveaux Délits, Les tas de mots, Poème sale, Microbe, ou encore Traction Brabant.

photo © H.B. 

 

 

Bibliographie :

- Penser Maillée, Éditions du Cygne, 2012
- Rester debout au milieu du trottoir, Éditions Contre-Ciel, 2014

 

 

 

 

 

 

Andrew Wyeth

 

SILENCE

 

Silence épinglé sur le mur

Murmures des poches trouées

Sourires égrainés sur les routes

Pour petits poucets égarés

 

Il y a là-haut sur la colline

Une chatte qui met bas

Le clocher a sonné douze fois

La nuit s'enroule dans un drap

 

Silence épinglé au ciel

Boutons d'étoiles mal cousus

Aux vestes des poucets

Chuchotis de rivière

Soupirs des fossés

  

Silence

Un doigt

Posé sur le monde

Frisson de lune

Soupirs de brume

 

Salamandres écrasées

Poucets bâillonnés

Sur le cœur

Silence épinglé

 

 

cg in Au fond du tiroir (LivrArt n°2, 2012)

http://cathygarcia.hautetfort.com/archive/2012/11/27/livre-d-artiste-n-2-au-fond-du-tiroir.html

 

 

 

 

 

 

 

 

Toshiyuki Enoki

 

 

Andrew Wyeth - Wind from the Sea - 1947

 

 

Paul Valéry

 

Le vent se lève, il faut tenter de vivre.

 

 in Le cimetière marin

 

 

Toshiyuki Enoki

 

 

Remedios Varo Uranga - Find - 1956

 

Je voyage toujours et encore, en partance ou immobile, je voyage, je m’évade, je brode et je brûle. C’est trop, c’est trop pour un seul homme, épuisant peut-être. Qui d’autre que moi peut me suivre ? Survivre, vivre au dessus, comprendre autre chose, ne plus pouvoir retourner en arrière, dans la légalité. Le réduit qui nous est destiné.

 

cg in Journal 2001