Crystal Neubauhr

 

temps effiloché

des fractures du sens

du quotidien scotché

aux bad news quotidiennes

petit pansement de l'amour

quand on n'a pas encore égaré

la boîte

 

in en cours

 

 

 

 

 

 

 

Glenn Brady - Screaming building

 

Les géants d'acier ont remplacé les gardiens de vaches mais qui se soucie des risques de leucémie chez les ruminants ? Pourtant il y a des gens qui vivent là aussi, en batteries, pas mieux lotis que les vaches, coincés entre usines, pylônes et autoroutes. En guise d’évasion, la télévision. C’est ça la civilisation ? Un chainbar, petit café en bord de route, un algéco vert vessie, sommairement décoré de motifs blancs. À l'horizon, que l'on ne distingue pas, des petits volcans fument noir et les maisons toussent et pleurent, perdues dans la brume corrosive, mais personne ne les entend, car tout le monde sait bien qu'une maison ni ne tousse, ni ne pleure…

 

in Calepins voyageurs et après, Tome 1

 

 

Arthur Beecher Carles

 

Elle est-il une aile ou une île ?

Un temps suspendu à l'aiguille

ou au fil ?

Iel est-elle

à l'heure face

ou pile ?

Iel attend

a tout son temps

métamorphe

fort comme une rose

 

in en cours

 

 

 

Antoine Josse

 

Je te ramène du plus profond de l'hiver

la fleur rouge comme ma gorge

cette fleur née de ce cœur

qui s'égoutte fleur de sang

sur la neige blanche

qui a caché ta douleur

je te ramène

le rouge et la chaleur

de ma gorge tendre

en gage du printemps

qui te rendra

tes couleurs

 

in en cours

 

 

 

 

Alexander Zavarin

 

Je laisserai la lanterne allumée

pour toi qui a l'âme belle

et le cœur vrai

je laisserai la porte ouverte

tu n'auras qu'à la pousser

pour toi qui a faim

d'humanité sans fard

et qui a su conserver

tout au long du chemin

la chaleur de ton regard

la douceur de tes mains

la bonté non simulée

je laisserai sur le feu

la bonne soupe du simple

pour toi qui n'a jamais vendu

l'oiseau frisson de l'amour

à la foire aux coqs

 

in en cours

 

 

Albarràn-Cabrera

 

Je me fraie un passage entre deux falaises, c’est parfois d’une étouffantes lenteur, puis soudain les rapides et la navigation à l’instinct. Prise de risque oui, mais nulle part où débarquer, alors il faut continuer, louvoyer entre les falaises abruptes, immenses. C’est une naissance longue, compliquée, douloureuse mais qu’importe, il ne s’agit toujours que d’ici et maintenant. Je m’épouvante d’un rien, je me réjouis d’un rien, c’est un genre d’équilibre, de grand écart. La vie n’est-elle pas un grand écart ?

 

in Journal 2005

 

 

 

Igor Zenin

 

J'irai jusqu'au bout

jusqu'aux confins

là où le monde

rencontre sa dissolution

j'irais jouer la mélodie

de l'amour impossible

sur les cordes du vent

j'irais porter le chant

aux anges de l'orage

ils sauront eux

le retirer comme une épine

de ma gorge en flamme

 

in en cours

 

 

 

Luis Beltrán

 

Partir. Ne laisser que nos mues quelque part griffonnées, cachées dans une fente, entre les dents d’un voleur d’âmes. Un vendeur de vent et ses hochets de feuilles.

 

Nous purgeons nos peines de vie et pouvons saisir dans une fraction de temps, de soleil, de silence, quelques visions et parfums fugaces de paradis.

 

in Le poulpe et la pulpe

 

 

 

Hope Gangloff

 

Il pleut des enclumes

sur ma vie épuisante

le réel me colle des cernes

et je n'ai pas encore

quitté mes vieilles bottines

je refuse d'endosser

un joli personnage

je préfère mettre les doigts

encore et encore

dans ma déconfiture

je préfère son goût amer

à l'édulcoré de la lâcheté

et vous ?

 

in en cours

 

 

 

FAITS D'HIVER - 20 JOURNÉES ORDINAIRES DE LA VIE DE 50 FEMMES - Jacques Flament, mai 2022

Je me rends compte que j'ai oublié sans doute prise dans trop de tourmentes, de mentionner sur ce blog ma participation à cet ouvrage conséquent, publié en mai dernier par Jacques Flament et qu'il n'est pas trop tard bien au contraire de commander :

 

 

 

Le JOURNAL ou le JOURNAL INTIME est un genre littéraire à part entière.
Celles et ceux qui s’y adonnent sont appelés DIARISTES (de l’anglais Diary, journal intime).

La spécificité de l’ouvrage que vous avez entre les mains est que tous les textes des journaux retranscrits ont été écrits par des femmes et qu’ils sont délimités par une période courte et définie : du 21 décembre (solstice d’hiver) au 9 janvier, soit une vingtaine de jours pour traverser le temps et passer de l’année 2021 à l’année 2022.

À la base, le JOURNAL (en tout cas le JOURNAL INTIME) est conçu et écrit à usage privé, et généralement touche à l’intimité de son auteur(e). Mais depuis des lustres, ce JOURNAL, intime ou non – certains s’en servent pour parler de l’actualité, des livres, de la nature, etc., et on en vient ainsi à parler plutôt de JOURNAL PERSONNEL – devient un récit littéraire (ou même quelquefois artistique), qui peut se rapprocher de l’autobiographie par le fond, même si la forme est clairement définie : relation des faits par ordre chronologique et daté.

De grand(e)s auteur(e)s se sont risqués au JOURNAL et non des moindres : les Frères Goncourt, Jules Renard, André Gide, Benjamin Constant, Léon Bloy, Michelet, Paul Léautaud, Cioran, Simone de Beauvoir, Anaïs Nin et tant d’autres. Certains l’ont appelé JOURNAL, d’autres CAHIERS. Discrédité durant une bonne partie du XXe siècle, le JOURNAL a plutôt tendance à être réhabilité de nos jours avec des diaristes contemporain(e)s qui leur redonnent leurs lettres de noblesse.

Notre ambition avec cet ouvrage collectif est de mettre en avant des FEMMES auteures, que l’on ne rencontre pas habituellement sur le devant de la scène littéraire, mais dont l’écriture n’a souvent rien à envier à leurs illustres consœurs médiatisées.

Nous remplissons ainsi pleinement notre rôle de découvreur, défricheur, et vous donnons à lire un contre-courant de la scène littéraire qui, nous l’espérons, parviendra à vous séduire.

 

ISBN : 978-2-36336-522-4 PAGES : 560 FORMAT : 210×297 PARUTION : 05/2022 

VOIR ICI : https://www.jacquesflamenteditions.com/501-faits-dhiver-20-journees-ordinaires-de-la-vie-de-50-femmes/

 

 

 

 

 

Fritz Schwimbeck

 

je me souviens

de la vieille bâtisse abandonnée

et du souffle glacé qui passait

entre les griffes des arbres nus

comme des hurlements de morts

 

in en cours

 

 

Yoann Penard

 

Il y a d’innombrables lustres, tu rampais à l'aide de longs tentacules, dans un boyau sombre et suintant. Tu avançais lentement, écrasée par ton armure, frôlant le sol de tes antennes et tressaillant à chaque crevasse. Ce n'est qu'au bout de plusieurs lustres encore, que le sol parut s'assouplir, que peu à peu tu t’es redressée, tirant tes os de l'argile humide.

Face à toi, sur les parois, cela tremblait. En avançant encore, tu l’as senti, entièrement cette fois, tout au fond du boyau. Déjà ça te brûlait les paupières et tu découvrais alors que tu avais des yeux.

 

in Sursis

 

 

 

 

David Teniers le Jeune

 

Le quotidien est un laboratoire d’alchimiste.

Quand on sait ça, il suffit de se mettre au travail pour de vrai.

 

in à la loupe, tout est rituel

 

 

 

Andrew Bret Wallis

 

D’ici on ne repart plus, les jambes prises, langueur ensorcelée que seul le vent sait rompre. Pour partir il faut des ailes, les ailes sont si lentes à pousser et la nuit exhibe ses étoiles, si vous saviez, il y en a tant, étranges cristaux rivés au triangle obscur du ciel.

 

in Chroniques du hamac

 

 

 

Armand Fernandez dit Arman - Sickles - 1979

 

Dans les champs de lys 
Ce sont des brassées d'âmes
Qu'elle cueille en souriant
Sur des brancards de larmes

Et elle fauche heureuse
Hommes femmes et enfants
La sinistre moissonneuse
Aux longs jupons sanglants

 

 

in Guerre et autres gâchis