Robert Hutinski et Hashimoto Takako
En lambeaux mon passé
Par poignées tombent les
fleurs de cerisier
Hashimoto Takako
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En lambeaux mon passé
Par poignées tombent les
fleurs de cerisier
Hashimoto Takako
Ils me transpercent encore -
les yeux que le serpent
a laissé dans l'herbe !
Être là,
tout simplement,
au milieu de la neige qui tombe.
Triste et solitaire
Je suis une herbe flottante
À la racine coupée.
Si un courant m'entraîne
Je crois que je le suivrai.
Née durant le premier quart du IXe siècle, probablement en 809, décédée tout aussi probablement en 900 ou 901, c'était une poétesse japonaise de waka de l'époque Heian, l'une des rokkasen – les six meilleurs poètes waka. Elle était considérée d'une rare beauté. A surtout écrit autour des thèmes amoureux voire érotiques. La plupart de ses waka évoquent l'anxiété, la solitude ou la passion amoureuse.
Le bonheur est une petite chose que l’on grignote,
assis par terre, au soleil.
Dans les jeunes herbes
le saule
oublie ses racines
Vivre, c’est être un autre. Et sentir n’est pas possible si l’on sent aujourd’hui comme l’on a senti hier : sentir aujourd’hui la même chose qu’hier, cela n’est pas sentir – c’est se souvenir aujourd’hui de ce qu’on a ressenti hier, c’est être aujourd’hui le vivant cadavre de ce que fut hier la vie, désormais perdue.
in Le livre de l'intranquillité, livre posthume paru en 1982
du premier baquet
jusqu'à l'ultime baquet -
de vaines paroles
mon passé
mon avenir
la clarté de la neige
Le soleil n'ignore pas un village parce qu'il est petit.
sur ma robe de moine
toute déchirée
des graines d'herbes
qu'y faire?
sur mes contradictions
le vent souffle
la mort
devant moi
un petit vent frais
les pissenlits
de temps à autre réveillent
les papillons de leurs rêves
nuit sans fin -
je songe à ce qui viendra
dans dix mille ans