Jean Giraudoux
Le bonheur est une petite chose que l’on grignote,
assis par terre, au soleil.
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Le bonheur est une petite chose que l’on grignote,
assis par terre, au soleil.
Dans les jeunes herbes
le saule
oublie ses racines
Vivre, c’est être un autre. Et sentir n’est pas possible si l’on sent aujourd’hui comme l’on a senti hier : sentir aujourd’hui la même chose qu’hier, cela n’est pas sentir – c’est se souvenir aujourd’hui de ce qu’on a ressenti hier, c’est être aujourd’hui le vivant cadavre de ce que fut hier la vie, désormais perdue.
in Le livre de l'intranquillité, livre posthume paru en 1982
du premier baquet
jusqu'à l'ultime baquet -
de vaines paroles
mon passé
mon avenir
la clarté de la neige
Le soleil n'ignore pas un village parce qu'il est petit.
sur ma robe de moine
toute déchirée
des graines d'herbes
qu'y faire?
sur mes contradictions
le vent souffle
la mort
devant moi
un petit vent frais
les pissenlits
de temps à autre réveillent
les papillons de leurs rêves
nuit sans fin -
je songe à ce qui viendra
dans dix mille ans
du matin au soir
écoutant le bruit de mes pas
je marche
***
Des multitudes de moustiques
s'en vont chargés de sang.
Zazen.
***
***
Je rencontre un voleur,
puis une femme,
sous la lune brumeuse
***
***
Un pavot fleurit
et par la brise du jour
est éparpillé.
Il y a bien longtemps,
je l'interrogeais sur
la profondeur sans fond de la neige.
***