Andrew Wyeth

 

 

Joseph Pacini - Morphine

 Cardère éd. mars 2024

 

 

Je ne connaissais pas Joseph Pacini, c'était un ami de mon éditeur, Bruno Msika et c'est donc lui qui m'a envoyé trois livres pour faire connaissance dont et la terre tremble, qui est un hommage posthume au poète et que j'ai lu en premier. Et puis j'ai lu Morphine, présenté ainsi "Désarroi et grande solitude sur un lit d'hôpital..." et j'ai été bouleversée par cette lecture, je venais à peine de découvrir l'homme amoureux de la Terre et je lisais les mots de celui qui sait qu'il va la quitter. Aussi, je préfère me taire et laisser résonner la beauté de cette voix qui cheminait alors dans la nuit de la douleur intense :

 

 

 

Sur les routes poudreuses, dans le déhanchement calcaire

des collines,

l'extrême sécheresse exhume les os de la terre.

Ils reviennent en surface sous la violence du vent d'été.

La terre, rougie par les larmes de feu

n'a plus rien à donner ; une longue pierre

blanche tel un tronc déchu, trace le seuil d'un futur sans

avenir

 

(...)

Prends garde le même qui lit, le même est le livre,

le même est là, le même parle et le même est parlé sans être parole.

 

(...)

Un immense navire nommé souffrance

apparaît, et le poids d'un lourd silence

sur la noirceur de l'eau, grave tout au long de la nuit

un chemin d'écume de douleur infinie...

 

(...)

Et plus je m'enfonçais dans cette poudreuse blancheur,

plus je sentais battre le coeur d'un autre monde.

 

(...)

Des cubes de mots sur des rails transitaient ;

d'autres cubes formes diverses et diverses couleurs

proposaient des mots inconnus, des langages nouveaux...

 

(...)

Quelques mots nouveaux arrêtés sur la table

gouttes à gouttes se laissent choir sur le sol.

(...)

Objets du quotidien, ils mordent la terre,

baignent dans les flaques, effrayés eux-mêmes,

par l'amoncellement des formes.

 

(...)

Les portes sont métamorphoses, elles ne sont plus des portes,

elles ne sont plus passages, elles sont lieux et mesures

que fouettent les violences du vent...

 

(...)

Les portes ne sont plus des portes

mais d'immenses doigts creux,

dans lesquels l'air tendu de la nuit se glisse.

 

(...)

Vêtu de noir, je pénétrai l'une de ces fêlures.

Je devenais

partie de la matière du monde, étendant la forme de mon corps et

le mécanisme de mes pensées

à la logique de l'Univers,

tout comme les pensées produites par nos mains

elles touchaient la matière, en signaient la surface,

en polissaient la forme et la répétaient.

 

(...)

J'étais porte battante sous le souffle et

je laissais passer les nuages.

Je repeignais le ciel, enregistrais les images

que traçaient les deux de la nuit,

longues traînées d'objets inattendus au-delà des plaines...

 

(...)

J'étais porte battante encore sous les cendres

et la veine roulait sous l'aiguille du jour

et la porte battait du soir jusqu'au matin...

Milliers de pèlerins porteurs d'un autre monde

se perdaient en chemin.

 

(...)

Trois, quatre,

la veine roule sous l'aiguille

et la porte bat du soir jusqu'au matin.

Nuitées d'oiseaux emprisonnés

dans un étrange frémissement du monde.

J'attendais au pied de l'arbre, et le temps ne cessait

de passer.

La douleur posait toujours les mêmes questions.

Pourquoi ? Comment ?

 

(...)

 

Nous, aubes et crépuscules multiples ailleurs.

Nous, épaisseur du temps, eaux vives et cendres.

Nous l'aujourd'hui et l'autrefois obscurs germes de beauté

Nous roulis du voyage horizons sans retour.

 

(...)

Toi , jeu saisonnier de sève, ramée d'images dans la brume,

Toi, feuille envolée du hasard, résurgence de source.

Toi, blessure inguérissable depuis le tout premier matin du monde...

 

(...)

Moi porteur d'eau, musiques, danses, grain de terre.

Toi ammonite refuge, grotte, corps gravé de signes.

Moi visage d'ombre ascension du soleil.

Toi matin de nacre, soif de liberté,vent de révolte.

Moi escarpements et crêtes, marécage de lune...

 

(...)

Toi, barque détachée dérive lointaine sur le miroir à peine

troublé de l'eau

 

Sur le seuil, ici, un étang prolonge la lente méditation des forêts.

Moi les mains dans l'ailleurs,

marnes, argiles, grès, souvenirs et rhizomes,

peaux et paysages survolés, savanes lourdes,

déserts de feu, couleurs de sable,

ruisseaux de silence, rivières du bout des doigts,

brise de la nuit, remous de lumière sur l'océan des particules...

 

(...)

Toi, tu marches, tu tresses sans hâte les fraîches

empreintes de nos pas...

 

La lumière raconte ses métamorphoses

transgresse l'épaisseur de la matière,

va, frôle, la glisse du temps vers l'éternité

et s'esquive dans le hasard d'une origine...

 

 

 

De sa Toscane d’origine, Joseph Pacini gardait le goût de l’image et des mots. Les Primitifs italiens vivent dans sa mémoire et les improvisations poétiques paysannes sont le fonds culturel qui a nourri sa démarche d’écrivain. De cette terre où il voit le jour en 1942, il conserve la mémoire de la poésie transmise par ses deux grands-pères métayers : celle de la beauté que les hommes de la terre cherchent à incarner dans les paysages et que les peintres traduisent et transmettent par les couleurs et les rythmes… Son grand père lui disait : « Apprendre à voir le monde, c’est apprendre à penser et à rêver un monde pour le construire ensemble. » Il a collaboré avec les peintres, les photographes pour échanger sur la couleur des mots, sur les contrastes et le rythme des lignes dans les images. Il a publié avec le peintre Philippe Garouste, des livres d’artiste : Le pays de haute mer (Jacques Brémond, 1984.), Arcobaleno (1986), Entre la main et le ciel (1991), Sept traces de lumière (Bruno Robbe, Belgique, 2003). Pour chacun de ces livres le peintre a composé une lithographie originale. Sur la peinture de ce dernier, Joseph Pacini publia chez Jacques Brémond, Peindre la lumière (2015). Avec le peintre Pierre Cayol, il publia Peindre le désir (2008), suivi d’un livre d’artiste Psaume de l’olivier (2014). Outre le travail d’expositions (Philippe Garouste, Pierre Cayol, Philippe Chiron, Michèle Reymond), il entreprit une collaboration avec le photographe Christian Malon, qu’il retrouva après de nombreuses années et avec lequel il réalisa aux éditions Cardère Terre écrite (2015), regards tirés de la mémoire pour ouvrir un œil différent sur la terre. Et en 2020, les éditions Cardère ouvrent la collection Regards d’Ailleurs avec Venise à pas lents. Marcel Roy passeur de lumière est le troisième ouvrage que Joseph Pacini s’était promis de réaliser pour remercier ces trois peintres (Marcel Roy, Pierre Cayol, Philippe Garouste) de lui avoir appris à voir le monde autrement. Et aussi : Au jour le jour, P.-J. Oswald, Paris, 1973 ; La Cévenne, AZ Offset, 1978 ; Granite sa peau, Jacques Brémond,1983 ; Entre la main et le ciel, Aencrages, 1991 ; Ici parle l’olivier, AB éditions, 2003 ; Un certain regard (Promenade en Haute-Provence entre dessin et poésie), Les Alpes de lumière, Forcalquier, 2005 ; Lettre à Léa qui vient de naître, Chez le citoyen, 2014; Chemins d’errance, Chez le citoyen, 2014 ; Méditations de l’olivier, AB éditions, 2018.

 

René Magritte – La victoire - 1939

 

 

Cori Lee Marvin - Crow Arrives at Dusk

 

 

Jean-Christophe Belleveaux - L'imposture

 Les carnets du dessert de lune, 2025

 

J'avais eu le plaisir de publier des extraits de L'imposture avant parution, dans le n°79 de la revue Nouveaux Délits (novembre 2024), aussi c'est avec grand intérêt que je l'ai lu, j'en remercie les éditions Les Carnets du Dessert de Lune, et j'ai vraiment beaucoup beaucoup aimé. Le genre de recueil qui confirme que la poésie n'est pas forcément ennuyeuse, bien loin de là, et ici de la poésie, il en déborde l'air de rien et c'est justement cet air-là qu'il est si bon de respirer. De l'extrême quotidien aux extrêmes de la planète, de la poussière des jours et son "fouillis de linge sale" à "l'infini par l'infini multiplié", que je sois autant emportée par un recueil n'est pas si fréquent, aussi je ne peux que le recommander vivement.

cgc

 

 

Fragments :

 

" je n'aime pas mon prochain ou trop. Aucune distance, un pas de danse fracturé.

 

(...)

Les herbes du jardin (beaucoup de graminées) s'élancent bien au-delà du mètre de haut. vieux rose des roses qui s'étiolent doucement, rouge sombre et flamboyant de celles en en plein éclat ou encore en bouton. Les draps mis à sécher sont huniers et perroquets. Le monde entier m'est un navire qui file cinq à huit nœuds (y compris celui gordien).

 

(...)

Parle-t-on des eaux saumâtres, des chiens, des fantômes, de la lune trop adjectivée, parle-t-on et qui se tait ?

Paix sur tout : l'avenir trop large et les questions.

 

(...) le vent qui chante dans les ralingues,la pluie qui crépite sur la tôle, le fracas des orages et celui de l'ogre Pacifique qui jette sa colère sur les plages écrasées de chaleur, le jazz de tout cela ; toujours m'ont ravi le parfum du chèvrefeuille, celui du jasmin et la fleur d'oranger.

 

(...)

Le fauteuil encombré de livres et le fauteuil bridge aux accoudoirs décollés s'agrippent à leurs contours de choses ; quant à moi, les merles s'en donnent à cœur joie, le jour descend, je farfouille à la lisière de l'anacoluthe, sédentaire comme un gisant

 

(...) La boue d'écriture que l'on triture, que je pressure, la sale gadoue. J'y mets la course lente des loups, mon grain de folie à moudre, l'écume de la mélancolie, le mystère, aussi son ombre.

 

(...)

Un trousseau de clefs, une bougie, un jeu de Triomino, des briquets, de la poussière, un porte-feuille au cuir râpé, fatras sur l'étagère, dictature des objets dans leur peau d'érosion, deux heures après mon premier café, j'en prépare un autre, la vie s'effiloche un peu plus.

 

 

De l'inépuisable combinaison des mots, comme de ces routes qui serpentent vers le Cachemire, le vertige vous prend ; je dégringole au milieu de la phrase, dans les ravins au fond desquels gisent des carcasses de jeeps, de camions.

 

(...)

Bruits d'un train. Statue éphémère de mon corps immobile, debout à côté du chardon, lutiné par la brise.

Les craillements moqueurs d'une corneille.

Réalité profuse dont je ne choisis que des bribes comme les éclaboussures rose soutenu des fleurs d'albizia ou la pâleur de l'astre gibbeux.

La vie passe, en majesté, souple guépard dédaigneux, belle comme un trope ajusté.

 

 

Le jour est précaire mais dure et se répète. Les pylônes semblent éternels. Je suis calé dans l'intervalle entre naissance et autolyse. Quand bien même je le bifferais dans la phrase, l'océan, ailleurs, insiste. Ailleurs, loin du texte.

 

(...)

Pourtant si j'écris nuages, roses trémières, cordages sur les quais, j'ai une représentation précise de ces éléments que j'hameçonne dans la phrase, avec toutes les émotions qu'ils ont suscitées en moi.

Je flirte avec la normalité, sur le bord ébréché du monde, mordu par les mots.

 

 

Certains noms, par leur seule sonorité évoquent la consistance et l'odeur de l'objet qu'ils désignent : varech, prairie, jasmin, finance, ours...

Si l'on parle de monde réel, c'est qu'il en existe un autre au moins : a-t-il ou ont-ils également un équateur et des pôles ?

La nuit, ici, a capturé la rue, les bambous, les voitures endormies. Juillet a-t’il un sens dans les autres mondes ?

 

(...)

La Raison dans l'Histoire :
les défilés militaires
les dortoirs du goulag
des angles droits la dictature des dogmes
aussi la pensée libre la transgression

et les méandres du fleuve

 

(...)

la fenêtre ouverte
intraduisible
sur l'intraduisible jardin

 

(...)

une salade de pissenlit
le tas de charbon dans la cour
(...)
je savais m'envoler ne le fis jamais
la preuve eût été sacrilège

 

(....)

je compris  que
dans toutes les configurations
lyriques absurdes métaphysiques
le vide n'aurait besoin
que de ses quatre lettres
pour dynamiter le mot-même
qui le désignait

 

(...)

l'enfer n'a point de professeurs
pour en évaluer les dimensions

son volume distendu
contourne et englobe 
les verres à pied le canapé
le croissant de lune l'océan les dunes
les images le son la télévision
l'autre et le même
l'absurde et le théorème

 

(...)

les morts sous la terre
les lits les planchers les mers

je demeure pour l'heure
perpendiculaire

 

(...)

réalité fracturée, brisure de mots,
esquilles fichées dans le cortex"

 

Jean-Christophe Belleveaux est né en 58 dans le département 58. Il a publié une vingtaine de recueils de poésie, dont / Géographies furtives, éditions Gros Textes/La Dipso, 2025 ; indigo, c'est le titre, Pierre Turcotte éditeur, 2024 ; Les lointains, Éditions Faï fioc, 2023 ; Comment dire ? co-écrit avec Corinne Le Lepvrier, Éditions La Sirène étoilée, 2018 ; Territoires approximatifs, Éditions Faï fioc, 2018. Il a animé la revue Comme ça et Autrement durant sept années. De racines nivernaises et polonaises, il fait des études de lettres à Dijon et apprend la langue thaï à l' Institut National des Langues et Civilisations Orientales à Paris. Grand voyageur et a aussi animé la revue Comme ça et Autrement pendant 7 ans.

 

 

Elfi Cella

 

 

Daniel Simon

Dans son jardin

il est tombé

bras étendus

sur la terre noire

c'était une belle et forte image

ce corps

mêlé aux feuilles mortes

comme son chien

l'année dernière

au même endroit du cœur

un battement de trop

de moins juste

après il a fermé les yeux

sans voir l'image

sans se préoccuper

des matières couleurs

lignes de fuite

simplement

une dernière esquisse

un crayonné inachevé

les jambes dispersées

hors cadre

dans un sourire d'herbes

et la nuit

qui posait sa couverture

délicatement

une dernière fois

sous sa nuque.

 

in C'est ici

Les Carnets du Dessert de Lune, 2025

 

 

 

 

Jonk - Urbex

 

 

 

 

 

 

 

 

Auteur inconnu - Château de Sperlinga - Sicile

 

 

Jaime Villaseca - Abandono

 

 

Stève Wilifrid Mouguengui - L'énigme des ruines

La Kainfristanaise, 2021

 

 

 

Ce n'est qu'une cabane, posée sous les pins, au

bord du ruisseau qui cueille la lumière

Elle attend le promeneur et ce matin-là, j'ai poussé

la porte et j'ai dévalé des jours

des années

des siècles d'enfance.

 

(...)

 

Longtemps, j'ai voulu démêler l'ombre de la lumière. Comme on sépare le

mauvais grain de l'ivraie. J'ignorais alors qu'elles étaient l'endroit et l'envers,

l'étoffe de nos vies.

 

(...)

 

J'écris des cahiers de brume avec ta silhouette

dessinée à la lisière du poème

ta voix mêlée au ruisseau qui ne s'éteint pas

il n'y a que toi pour donner ce chant à la lumière

 

(...) des ruines sous leur voile de mousse

Tu verrais comme elles nous ressemblent

Elles portent la fragilité des choses et l'amour

égaré du monde

la force et la vanité de l'homme

 

(...)

 

Je suis l'enfant de la pleureuse de l'aube

et du tam-tam qui battait au loin dans la nuit

diaphane

Savais-tu toi que les rivières se tordent parce

qu'elles partent seules ?

(...)

Nous étions champs de rêves sous le soleil

 

(...) Il suffit d'une luciole pour ébrécher l'obscurité

 

(...)

 

Les ruines sont l'avenir du monde

L'homme c'est le temps qui s'effondre

Les heures qui se vident

Je sais des chemins

Ceux que j'aime sont d’encre

Parfois de brume

Le sel répandu dans la nuit

 

(...)

 

Écrire

Ma corde sur l’abîme de l'exil

J'ai habité le faîte des grandes solitudes et les

mirages

 

(...)

 

Je partirai en prenant sous mon bras mon ciel mes oiseaux et les fleurs du

printemps

La route sera un long sillon qui fissure la nuit

Je partirai pour la ville comme le fleuve à la mer

Jeté dans l'immensité

 

(...)

Quels mots peuvent recueillir la déflagration du silence

 

(...)

 

À la lune là dehors je demande

Qui suis-je ?

Je ne vois qu'un être fragile qui marche dans un monde friable

 

(...)

 

Je voulais une nuit au cœur des Pyrénées

Loin de tout ce qui nous agite

La fureur des horloges et le rite de la vitesse

Le déluge des images et l'empire des choses

 

(...)

 

Je me suis assis sur une pierre en face du ciel bleu

J'ai vu passer sous mes paupières close

La silhouette au bord du puits

Le garçon aux pieds nus derrière la maison de terre

 

(...)

 

Crois-tu que l'écriture puisse être une patrie

Le même vertige me saisit quand je me tiens au bord du gouffre de la page

 

 

 

Stève Wilifrid Mounguengui est né en 1976, à Mouila, dans le sud du Gabon. Il vit en France depuis 2002. Après des études de philosophie et de sociologie, il travaille dans le milieu éducatif et social. Il vit en Seine et Marne, à Lieusaint. Il a publié plusieurs recueils de poésie, dont L’Énigme des ruines (La Kainfristanaise) et L’Autre rivage de la nuit (Unicité). J’ai toujours marché avec ses rêves en moi (Mauconduit, 2025) est son deuxième récit, après Tu as fait de moi celui qui enjambe le monde (Mauconduit, 2023).

 

 

 

Ligama - Montevago, Sicile

 

 

Chet Zar

 

 

Bill Whitehead