Auteur inconnu
En poursuivant votre navigation sur ce site, vous acceptez l'utilisation de cookies. Ces derniers assurent le bon fonctionnement de nos services. En savoir plus.
Tu écris des poèmes
lorsque tu sens le réel se dérober
dès l’instant où personne ne te comprend
et vice et versa où tu ne comprends personne.
in Tu écris des poèmes
Plus rien à donner qu’un amour désespéré, plus rien à tendre que les griffes. Une dernière fois. Avant de déchiqueter mon propre visage, devenir lambeaux que le vent emporte. Qu'il n'en reste rien !
cg in Calepins voyageurs et après ?
Je ne suis pas toujours sourire, toujours douceur, je peux aussi être extrêmement sombre, me sentir très seule, très sauvage et très vénéneuse.
in Journal 1996
Trois "Fragments" du "Psychorama holographique" de Jean-Louis Millet, parmi les sept présentés dans ce numéro.
Lus par moi-même.
Il y a tant d’espaces délabrés que tu revisites plein d’espoir, incrédule.
L’avant ne s’est pas peint d’éternité.
in Des abribus pour l’exode