William Trost Richards

 

mer intime

 

les oreilles

sont des coquillages

bouchez-les

vous entendrez

la mer intérieure

 

in Petit livre des illuminations simples

 

 

Celia Anahin

 

Chaque jour, comme si cela voulait m’abattre ou me forcer à développer une nouvelle façon de percevoir tout ce que je vis qui ne me fasse plus souffrir. Un détachement si total de tout ce qui peut arriver – et il en arrive sans cesse, ça frappe et frappe encore là où c’est déjà trop sensible - que je ne vois pas ce que je pourrais être sinon un minéral. Froid, détaché, imperturbable ou alors m’abandonner à une dissolution telle que plus rien n’aurait de sens. C’est la douleur, cette foutue douleur qui fausse mes perceptions, obstrue mon accès à cette joie inconditionnelle que j’ai su trouver parfois, la douleur que je refoule, mais sinon je vais disparaître oui, en larmes et retourner à la mer ! Neptune inonde ma vie, mes rêves, emporte tout espoir d’atteindre un jour une rive, ça fuit de plus en plus, je suis trouée de toute part, je m’enfonce chaque jour imperceptiblement un peu plus.

 

in Le livre de sensation

 

 

Evgenia Arbugaeva - Hyperborea

 

Le besoin d'aller au plus nord de soi, là où rien ne bouge, tout est silence

et là où seules les lumières dansent.

 

in Le livre des sensations

 

 

 

 

 

 

Evgenia Arbugaeva - Arctic Stories

 

Tremblante à l’intérieur, d’un épuisement du sens, d’un effritement de la volonté, j’ai froid et me laisse glisser tout doucement vers des abimes inexplorés. Quelque chose se détache, comme des pans entiers de banquise, je perds pied, je perds mains, je perds yeux, je perds tout. J’abandonne mes pelures, mes pelages, mes pêle-mêle, mes vanités, mes croyances, je me vide peu à peu de toute substance et je sens monter peu en peu d’une profondeur en moi inconnue, une grande mer de silence, une mer de glace, pure, vide, je lâche tout.

 

in Le livre des sensations

 

 

 

 

Warren Keelan

 

Nous sommes de grands pliés, de grands replis, dans l’attente de la vague des doigts. Densité étrange de la peau, parchemin du rêve. Un jour, notre rêve aura la précision du laser. Nous taillerons la frange des anges.

 

in Celle qui manque

 

 

 

 

Judy Chicago - Immolation, from the portfolio "On Fire", 1972

 

Dans le cœur, un fleuve rouge alizarine. Peaux et parchemins en feux.

 

Souffles et cendres, l’humanité crépusculaire est en marche.

Quelle cosmologue lui ouvrira grand les portes du ciel ?

 

in Le poulpe et la pulpe

 

 

 

Yvonne Späne - Big eyes

 

Je touche aux bas-fonds où rampent folies, insanités. Tunnels lugubres, lancinants. Je me creuse au-dedans pour accueillir la vie mais mes yeux ne surprennent que la mort. Mort des mouches, mort du souriceau, mort dans l’âme que je traîne d’un matin à l’autre.

 

in Ourse (bi)polaire

 

 

Stephanie Law

 

Veuillez, je vous prie, me laisser procéder à ma défragmentation. Laissez-moi me rassembler, me ressembler, contempler, le temps qu’il faudra, la belle couleur orangée de cette tisane qui n’a rien coûté si ce n’est le gaz pour amener l’eau à ébullition. Il y a encore quelques sources buvables et gratuites. Il y a encore des fleurs sur des arbustes qu’on débroussaille aux tractopelles. Il y a cette incroyable faculté du monde végétal de continuer à germer, à jaillir, à grandir, à pousser sans qu’on ne le lui demande. Quelques boutons de pissenlit, quelques feuilles de mélisse et le corps jouit d’être compris, tandis que les oiseaux cherchent ce qu’il faut pour faire leurs nids.

 

Les animaux, les arbres, les plantes partagent le même bateau-terre, le même espace et de quel droit le leur interdisons-nous ? De quel droit les détruisons-nous ?

 

 

in Ourse (bi)polaire

 

 

 

Susanna Bauer

 

Écrire est mon écrin.

 

in Chroniques du hamac

 

 

 

Tessa Horrock - Pebbles

 

Le crayon est mon antenne, la peau est mon antenne, mes poumons avalent le vent, le cœur fait tambour avec le tonnerre. La bête est rusée, elle tourne, ne s’approche pas directement, elle a pissé à peine et tout reste sur sa soif. Un avion, ridicule moucheron, vient la narguer, son moteur résonne comme un chant de cathédrale, ça énerve la bête qui souffle des naseaux, gronde. Pour l’accueillir comme il se doit, avec respect, je lui offre de mon vin de gaillet et nous buvons ensemble, elle tourne plus vite, rugit sourdement mais je sais qu’elle tiendra sa grêle loin de mes plantes. Nous avons un pacte. Je laisse sa respiration s’unir à la mienne, l’air est un élément avec qui je partage de grandes affinités. La bête me répond avec force et douceur à la fois, le vin de gaillet répand sa saveur légèrement amère dans ma gorge. La bête est tout près, elle bouscule les objets, courbe les arbres, elle ne va pas tarder à mordre, mais elle est lumineuse et la voilà qui pisse sa joie sans retenue. Les gouttières recueillent : eau d’orage, le plus euphorisant des parfums. La bête me couve maintenant, tout s’est assombri, ma peau frissonne et je sens à quel point elle retient sa force pour ne rien détruire. Je reste dehors, un peu à l’abri sur la terrasse, entourée des chevaux de vents qui diffusent leurs prières. Je tiens un galet poli dans ma main, gris sombre et dense, comme si je tenais l’orage lui-même. La lumière est incroyable, la bête m’a prise à l’intérieur d’elle-même et tout est calme.

 

in Le livre des sensation

 

 

Zehra Doğan

 

un bouquet pourrissant

dans le crépuscule de paille

l’obsession d’une prairie

bourgeon de tourterelle

feuille de pommier

le mystère ruisselle

dans un losange de lumière

sur les veines de l’initiée

nous goûterons ce miel sidéral

la sueur des calices au goût de citron

la saveur tendre d’une pluie défenestrée

l’encre douce de l’âme

 

 

cette flaque à boire à la frêle cuillère

entre l’os et l’humus

dans les maquis du silence

avec la sève des nuages

et la sublime audace

de nos chapelles ardentes

pour se convaincre que la salive

et le feu de nos rêves

peuvent conjurer la sombre

et stridente rage

des temps de mort

 

 

 

William Smith

 

Les feuilles passent, l’arbre demeure. Lent retour vers les racines pour celui qui cherche, se concentre, traverse la sève, retourne au point zéro de la  poussée.

 

in Chroniques du hamac

 

 

Saskia Boelsums

 

des étoiles qui chutent

des fruits mûrs qui tombent 

le cœur qui s'ouvre

c'est toujours

au parfait moment

 

 

Andreea Dumuta

 

il y a peut-être un sens à l'insensé, atroce compris, vu de l'autre côté de ce monde qui se croit matériel. Pour savoir il faut voir, pour croire il faut toucher, pensaient les uns, disaient les autres, alors nous voyons jusqu'où peuvent aller les ténèbres humaines, nous touchons le fond des blessures les plus purulentes, nous nous enfonçons dans la matière avec une arrogance et un désespoir sans fin. Un claquement de doigt, une nano-fraction de seconde à l’échelle du temps cosmique, avant de retrouver notre intégrité véritable, atomisée d'amour

 

in Philosovie

 

 

Ben Mc Laughlin

 

BELLE AU BOIS DORMANT

Belle endormie
au bois charmant
jolies fleurettes
et lapins blancs

Parfums de terre feuilles
dans tes robes froissées
attirent la lumière
et les insectes zélés

Belle assoupie
au charme d'antan
les framboises sont mûres
mais nul prince tu n'attends

La nature te suffit
et c’est toi qui règnes
princesse sauvage
d’un château dans les arbres

 

in Toboggan de velours